Me quedo clavada en el mismo sitio, sosteniendo la foto contra mi pecho. Él levanta una ceja, como si esperara una respuesta mía.

Está apoyado contra el marco de la puerta como si tuviera todo el tiempo del mundo. Mandíbula tensa, manos en los bolsillos.

—Me mentiste —susurro, y mi voz se quiebra en pedazos.

Sus ojos se desvían hacia la foto y luego vuelven a mí.

—No mentí.

Una risa sin humor escapa de mis labios.

—¿No pensaste en mencionar que eres Ian? —El recuerdo del rostro de Carla surcado de lágrimas por un chico que simplemente desapareció me inunda de una rabia tan potente que parece una fuerza física.

Él no responde. Lo único que se oye es el latido frenético de mi propio corazón contra mis costillas. Veo cómo se le mueve la garganta al tragar y cómo sus hombros se tensan casi imperceptiblemente.

—Iba a decírtelo.

—¿Cuándo? —espeto—. ¿Después de que rompiera todas las reglas que me había impuesto? ¿Después de que…?

Mi voz se apaga.

¿Después de que me dejaras tocarme? ¿Después de que confiara en ti?

Da un paso cauteloso dentro de la habitación, pero mantiene la distancia. Es como si pudiera sentir que soy un cable vivo a punto de chisporrotear y arder.

—No fue así.

—¡Fue exactamente así! —le devuelvo, sintiéndome traicionada—. Carla te amaba. Nunca te superó. Te lloró durante años, y tú estabas aquí… viviendo una vida diferente con un nombre diferente.

—Eso fue hace años —dice, ahora más bajo—. Éramos jóvenes. Terminó mal. He seguido adelante.

—¡Eso no hace que todo desaparezca! —siseo. No puedo creer que haya dejado que esto me pasara. Doy un paso adelante, acortando la distancia entre nosotros.

—Sabías quién era yo y sabías que ella es mi mejor amiga.

—No sabía que seguían tan unidas. Te lo juro, Diane —usa mi nombre real y suena como un arma para hacerme sentir racional cuando lo único que siento es que estoy loca.

—¿Esa es tu mejor defensa? —me río con dolor.

Se pasa una mano por el cabello oscuro —su tic. Lo he visto antes, cuando un negocio se torcía o cuando perdía el control.

—No planeé lo de anoche tampoco. ¿Crees que lo orquesté?

—¡No sé qué pensar! —Mi pecho sube y baja demasiado rápido, el aire es fino e inútil en mis pulmones—. Ni siquiera sé cuál es tu objetivo final. ¿Jason? ¿Ian? ¿O como demonios te llames?

Sus ojos se oscurecen, una tormenta se acumula en sus profundidades.

—No había ningún objetivo final.

—Oh, por favor —pongo los ojos en blanco, un gesto desdeñoso que se siente patéticamente débil.

—No lo había —dice con voz cortante, atravesando mi incredulidad—. No cambié de nombre para atraparte.

Vuelvo a mirar la fotografía: la sonrisa radiante de Carla y sus brazos alrededor de ella. Luego lo miro a él y veo el mismo tatuaje en su clavícula y las mismas manos que estuvieron por todo mi cuerpo anoche.

—Necesitaba un nuevo aspecto y un nuevo yo. Después de Carla perdí mucha autoestima. Odiaba cómo me veía y cómo me sentía conmigo mismo. Así que cambié todo. Corté lazos con casi todo el mundo. Me corté el pelo, trabajé mi cuerpo y me encantó cómo me sentía con todo eso.

Se acerca más y yo sacudo la cabeza.

—No quería seguir siendo la misma persona que era hace años, así que cambié de nombre. Y de verdad quería decírtelo. Ni siquiera pensé que siguieras tan unida a Carla.

—Entonces ¿por qué? —exijo, con la voz temblando de una furia que rápidamente se convierte en desesperación—. ¿Por qué ocultarlo?

Su mandíbula se tensa tanto que veo el músculo palpitar.

—Porque no quería que me miraras como me estás mirando ahora.

—¿Como qué?

—Como me estás mirando en este preciso momento.

Las palabras me golpean con la fuerza de un puñetazo. Sacudo la cabeza, intentando aclararme.

—Eso no es romántico. Eso es cobardía.

—Tal vez —responde él, con voz baja y peligrosa—. Pero me gustaba cómo me mirabas antes.

—¿Antes de saber la verdad? —digo, con la voz cargada de sarcasmo.

—Sí.

La honestidad cruda y sin adornos de esa única palabra hace que se me revuelva el estómago con violencia.

—No tienes derecho a quedarte con la versión de mí que no sabía nada —digo, casi en un susurro—. La que fue lo suficientemente ingenua como para creer en ti.

—Lo sé.

—Entonces ¿por qué no me lo dijiste?

Da otro paso, eliminando el último espacio seguro entre nosotros. No lo suficiente para tocarme, pero lo bastante cerca como para que el calor que irradia su piel sea una distracción mareante de mi ira y mi dolor. Lo bastante cerca como para sentir el tirón traicionero en mi sangre.

—Porque en el segundo en que lo supieras —dice, bajando la voz a un ronroneo grave—, habrías levantado un muro entre nosotros. De un kilómetro de alto.

—Y lo dices como si eso fuera algo malo.

—Lo es —responde de inmediato, con una certeza que me roba el aliento.

Quería tenerme cerca. Me quería… a mí.

—¿Crees que no me di cuenta? —continúa, recorriendo mi rostro con la mirada—. De cómo evitas todo lo que se siente real. De cómo te escondes detrás de tus preciosas reglas.

—¡Mis reglas existen por una razón! —le espeto, con la voz temblorosa—. ¡Mantienen alejados a gente como tú para que no se acerque lo suficiente como para destruirme!

—Existen porque estás aterrorizada de que te hagan daño —dice, sin burla, pero con una voz áspera, como si entendiera ese miedo en lo más íntimo.

—¡Estoy herida! —sollozo, y la palabra se me arranca del pecho—. ¡Estoy tan, tan herida en este momento!

—Lo sé —su voz es tan suave que casi me rompe.

—Fuiste egoísta —digo, temblando con el último resto de furia—. Querías un nuevo comienzo, una pizarra limpia, y yo solo fui… conveniente. Un lienzo en blanco que podías pintar a tu gusto.

Esa mirada feroz regresa a sus ojos casi al instante.

—Tú nunca fuiste conveniente.

—Entonces ¿qué fui? —lo desafío, levantando la barbilla con rebeldía.

Se mueve de nuevo hasta que estamos respirando el mismo aire. Puedo ver el pulso diminuto latiendo en su garganta, la tensión marcada alrededor de su boca.

—Peligrosa —dice en voz baja—. Fuiste lo primero en meses que me hizo dejar de pensar y simplemente… sentir. Y eso se sentía como un problema que se estaba gestando a lo lejos.

—Eso no lo justifica.

—No lo estoy justificando —responde, con voz cruda—. Lo estoy explicando.

—¡Pues explícalo mejor!

Sus fosas nasales se ensanchan.

—No te lo dije porque me gustaba quién era cuando estaba contigo. Me gustaba que no vieras mi pasado, que no me compararas con el chico que una vez salió con tu amiga y le rompió el corazón justo después de que ella me rompiera el mío.

—Así que construiste algo sobre una mentira —escupo. ¿Ni siquiera estábamos construyendo algo?

—No fue una mentira —estalla, y por fin se le quiebra el control—. Nunca dije que no fuera él.

—¡Simplemente lo omitiste convenientemente!

—Sí —admite, y yo suspiro de frustración.

—No lo entiendes —susurro, y la ira se me va drenando, dejando solo un dolor hueco—. Ya me han sorprendido antes. Ya he sido la chica que no sabía todo, y eso te hace sentir tan… estúpida.

—No eres estúpida —dice con fiereza.

—Me acosté contigo —digo, y las palabras saben a ceniza en mi boca—. Sin saber quién eras realmente.

—Te acostaste conmigo porque quisiste —responde, con voz baja e intensa—. No te atrevas a reescribirlo para convertirte en la víctima.

El calor me sube al rostro, una mezcla de vergüenza y rabia.

—¡Eso no significa que quisiera esto!

—¿Y qué es esto? —me reta, bajando la mirada a mis labios—. ¿Este desastre? ¿Esta traición? ¿O… esta tensión?

La palabra flota entre nosotros y me hace sentir extrañamente viva. Su mirada quema la mía y trago saliva con fuerza.

—No tienes derecho a actuar como si esto no te afectara —murmura—. No tienes derecho a fingir que anoche fue un accidente.

—Fue un error.

—No —dice de inmediato, sin dejar espacio para discusión—. No lo fue.

Mi corazón es un pájaro salvaje golpeando contra mis costillas.

—No te arrepientes —dice, y su voz se suaviza hasta algo infinitamente más peligroso.

Odio que suene tan seguro. Odio que tenga razón.

—No sabes eso.

—Lo sé —susurra. La confianza en su voz me dan ganas de gritar, o de llorar, o de besarlo solo para hacerlo callar.

—Eres increíblemente arrogante.

—Y tú estás increíblemente atraída por mí —me devuelve.

Las palabras caen como una chispa en gasolina.

—No —le advierto, con la voz temblorosa.

—¿Por qué? ¿Porque es verdad?

Lo fulmino con la mirada, pero mi silencio es una admisión ensordecedora.

Baja la voz y su mirada se clava en la mía.

—No te lo dije porque sabía que en el segundo en que lo descubrieras, huirías.

—Y tal vez debería hacerlo.

—Pero no lo estás haciendo —dice, y no es una pregunta. Es una afirmación de hecho—. Estás aquí, peleando conmigo. No estás huyendo. Y eso te asusta.

Trago saliva, con la garganta apretada.

—No tienes derecho a psicoanalizarme después de mentirme en la cara durante meses.

El silencio flota en el aire mientras nos miramos fijamente.

—Bien —dice con brusquedad, su voz como una hoja de hielo—. Entonces dejemos de fingir que esto solo se trata de Carla.

Se me cierra el pecho. Está cambiando de rumbo y yo tropiezo para seguirle el paso.

—No estás enfadada solo por ella —continúa, diseccionándome con los ojos—. Estás enfadada porque anoche sentiste algo real. Y ahora no sabes dónde meterlo, ¿verdad? No encaja en tu bonita cajita de reglas.

¿Cómo lo hace? ¿Cómo ve más allá de la ira, más allá de la traición, y llega al núcleo desordenado y aterrorizado de mí?

—Eso no te corresponde decidirlo —logro decir, con voz débil.

Me estudia, su propio pecho subiendo y bajando con un ritmo medido que se siente completamente ajeno a mis respiraciones entrecortadas. El aire entre nosotros crepita con una tensión tan densa que casi puedo saborearla.

—Bien —dice al fin, la palabra desprovista de toda emoción—. Si ya terminamos de diseccionar mi crisis de identidad… ¿cuándo pensabas decírmelo?

—¿Decirte qué? —espeto, y la confusión alimenta mi rabia.

—Lo más importante.

Frunzo el ceño. ¿Más importante que él siendo Ian?

—¿De qué estás hablando?

Su mirada sostiene la mía, plana e indescifrable.

—Del contrato.

Lo miro, con la mente en blanco.

—¿Qué contrato?

Hace una pausa lo justo para que su afirmación calara.

—El que firmaste —dice, con una voz terroríficamente calmada—. Nuestro contrato matrimonial.

¿Matrimonio? ¿Contrato? Esto es una locura. Esto es una broma. Mis labios forman la palabra, pero no sale ningún sonido.

—¿…Qué?

—Con Christian Ian Harrington —termina con tono uniforme.

La fotografía se me escapa de los dedos entumecidos y cae revoloteando al suelo como un pájaro moribundo.

Y por un segundo, la habitación se inclina. Ya no sé cuál versión de él tengo delante. ¿Es Jason, el hombre que me sostuvo como si fuera algo frágil y que valía la pena pelear por ello? ¿O es Ian, el fantasma del pasado de Carla? ¿O es alguien completamente distinto? Un desconocido multimillonario al que, al parecer, estoy legalmente unida. Un hombre que acaba de ganarme en un juego que ni siquiera sabía que estábamos jugando.