**Capítulo 4**

Habían pasado dos semanas desde la pesadilla junto a la piscina, pero las cicatrices eran más profundas que la piel.

Mirabel estaba de pie en la amplia cocina, el ritmo constante de su cuchillo cortando zanahorias era el único sonido que rompía el silencio.

Su piel finalmente había sanado, las ronchas rojas enojadas se habían desvanecido en manchas débiles que aún le picaban cuando se movía demasiado rápido. Pero el recuerdo del agua ardiente y la risa fría de Isabella persistía como un moretón que se negaba a desaparecer.

Casi se había ahogado esa noche, suplicando misericordia mientras su cuerpo la traicionaba. Y, sin embargo, nadie en la familia Harrington había hablado de ello desde entonces. Ni una disculpa. Ni siquiera un reconocimiento.

Se limpió las manos en el delantal, la tela áspera contra su piel sensible. Invisible, se recordó a sí misma. Eso es más seguro.

—¡Mirabel! Una joven sirvienta asomó la cabeza en la cocina, sin aliento. —La señorita Isabella te quiere en la sala de estar. Ahora.

El estómago de Mirabel se apretó, pero asintió obedientemente. Dejó el cuchillo y se dirigió por los pasillos, cada paso más pesado que el anterior.

La sala de estar era una imagen de lujo despreocupado. La luz del sol entraba a raudales por las altas ventanas, iluminando a sus padres y a Isabella sentados alrededor de una mesa de caoba pulida.

Estaban riendo, jugando a las cartas, con copas de vino en la mano. Su padre golpeó la mesa en señal de victoria por una mano, mientras su madre se recostaba con una sonrisa satisfecha. Isabella se veía radiante, sacudiendo su cabello mientras bromeaba con sus padres.

Ni siquiera miraron a Mirabel cuando entró. Ni un destello de culpa. Ni un solo reconocimiento de cómo Isabella la había mantenido bajo el agua helada hasta que sus pulmones gritaron y su visión se oscureció.

La indiferencia golpeó a Mirabel como una nueva oleada de ronchas: ardiente, invisible, imposible de ignorar. ¿Cómo pueden reír?, pensó, con el pecho adolorido. Casi muero por su culpa, y para ellos es solo otro martes.

—Mirabel, querida. llamó Isabella dulcemente, su voz goteando con falso calor. No levantó la vista de sus cartas.

—Sé un amor y hazme unas galletas de chocolate frescas. Desde cero. Estoy antojada de algo cálido y casero. Y asegúrate de que TÚ las hagas tú misma. Nadie más. Las quiero perfectas para cuando lleguen los invitados.

Mirabel bajó la mirada. —Sí, Isabella.

Se dio la vuelta y regresó a la cocina, el peso de la humillación presionando sus hombros. Las sirvientas estaban esperando, con rostros tormentosos.

—Déjanos ayudarte, señorita Mirabel, susurró Rosa con fiereza, ya alcanzando los tazones para mezclar. —Esa niña mimada no tiene derecho…

—No, dijo Mirabel suavemente pero con firmeza, deteniéndola con una mano. —Lo haré sola. Si descubren que me ayudaste, también te castigarán. No dejaré que eso pase por mi culpa.

Naomi cerró un cajón de golpe, con los ojos brillando de ira. Estamos tan jodidamente enojadas con ella. Tratándote así después de lo que hizo en la piscina. ¡Podría haberte matado! Y los padres simplemente se quedan ahí sonriendo como si nada hubiera pasado. No está bien. Te mereces algo mejor que este infierno.

Las otras sirvientas murmuraron su acuerdo, su lealtad era un pequeño calor en el mundo frío de Mirabel. Pero ella sacudió la cabeza de nuevo, arremangándose. —Por favor. Por mí. —Psuedo manejarlo.

Se retiraron de mala gana, murmurando maldiciones por lo bajo mientras Mirabel medía harina, cacao y azúcar con manos expertas.

El trabajo era mecánico, dándole tiempo para estabilizar su respiración. Para cuando las galletas estuvieron doradas y fragantes saliendo del horno, le dolían las manos pero su expresión permanecía calmada.

Las arregló ordenadamente en una bandeja de plata y la llevó de vuelta a la sala de estar justo cuando el fuerte bocinazo de un auto de lujo resonó desde la entrada. La puerta principal se abrió momentos después.

Dante Virelli entró.

El aire en la habitación cambió al instante. Llevaba un traje negro a medida que enfatizaba sus anchos hombros y su altura imponente. Su fuerte mandíbula estaba tensa, sus ojos oscuros escaneaban todo con fría precisión. El poder emanaba de él como una nube de tormenta.

Isabella se puso de pie en segundos, corriendo hacia él con una brillante sonrisa coqueta. —¡Señor Virelli! Qué honor. Bienvenido a nuestra casa”. Se acercó, tocando su brazo como si fueran viejos amigos. —He estado esperando que nos visitara después de aquel desafortunado incidente en mi gala.

La expresión de Dante permaneció indescifrable mientras permitía que la familia lo llevara al mejor asiento en el sofá. Mirabel se movió en silencio por los bordes de la habitación, colocando las galletas calientes y el té fresco. Su corazón latía con fuerza, pero mantuvo la cabeza baja.

Su madre lo notó y agitó una mano desdeñosa. —Mirabel, puedes dejarnos ahora. Esta es una discusión privada.

Mirabel se giró para irse, con un breve destello de alivio.

—No.

La voz de Dante cortó la habitación como hielo. Todos se congelaron. Sus ojos se fijaron en Mirabel, oscuros e intensos. —Ella se queda. Después de todo, me debe. ¿Recuerdan?

El ambiente se volvió inquietante. La tensión espesó el aire. Mirabel se quedó congelada junto a la mesa lateral, con la bandeja aún en la mano. La mirada de Dante recorrió lentamente la habitación, observando los muebles opulentos, las sonrisas nerviosas de sus padres y la irritación apenas disimulada de Isabella.

Finalmente, se recostó, cruzando una pierna sobre la otra. —Vine aquí con un propósito. Quiero casarme con la hija de esta casa.

El corazón de Mirabel dio un salto. Una oleada silenciosa de alivio la inundó. Isabella. Por supuesto. Esto era todo, la hija dorada finalmente se iría, casada con este hombre aterrador. Mirabel perdería a su principal tormentora. El pensamiento trajo una chispa inesperada de libertad.

Los rostros de sus padres se iluminaron con pura alegría. Su padre casi dejó caer las cartas. —Señor Virelli, esta es una noticia maravillosa. Isabella siempre ha sido el orgullo de nuestra familia. Sería una esposa excepcional para un hombre de su estatura.

Isabella se pavoneó, acercándose más a Dante con un brillo victorioso en los ojos.

Pero Dante levantó una mano, con expresión inalterable. —No.

La palabra cayó como una piedra.

—Me refiero a su hija REAL. Su mirada penetrante se dirigió directamente a Mirabel, inmovilizándola en su lugar. Una leve y peligrosa sonrisa tocó sus labios. —Esta.