—¿Qué más quieres?—

Joder. Él está aquí, sosteniéndome en sus brazos. Tiene que significar algo. O tal vez, puedo creer eso el tiempo suficiente para dejar que me obligue a pronunciar las palabras que he tenido demasiado miedo de decir.

—Quiero que todavía estés aquí por la mañana—, comienzo. —Quiero que seamos más que los sábados. Quiero que seamos... más—.

—Bueno.—

Lo miro. —¿Está bien? Sólo... ¿está bien?—

—Sí. Está bien. Estaré aquí por la mañana. Estaré por aquí más que los sábados. Estaré