JANTAR DOS INVISÍVEIS

O relógio marcava dezenove e cinquenta quando fechei a porta do alojamento.

Respirei fundo diante do pequeno espelho preso ao armário e encarei o reflexo da mulher que eu mal reconhecia.

A luz fria do teto realçava o contraste entre a minha pele morena clara e o preto absoluto do meu cabelo, agora preso em um rabo de cavalo longo, que descia até a metade das costas.

Os fios lisos pareciam diferentes — disciplinados, sérios, quase austeros.

O vestido que escolhi era simples: um tubinho de tecido leve, na cor grafite, com alças finas e o comprimento na altura dos tornozelos.

Nenhum brilho, nenhuma ostentação.

Apenas um discreto par de sandálias pretas e uma pulseira de prata que eu havia comprado em uma feirinha no porto.

Passei o brilho labial, contornei os olhos com um delineador fino e coloquei os óculos de grau — o meu escudo contra o mundo.

Nada mais.

A simplicidade me protegia.

Eu não queria chamar