O som do meu salto batendo no concreto da escada de emergência parece tiro.

Um andar. Dois. Três.

Eu não olho pra trás.

Minha respiração tá rasgando a garganta, o ar é gelado, mas eu tô suando. O paletó do Augusto ficou lá em cima, no chão, junto com a minha dignidade.

Empurro a barra antipânico do térreo com o ombro. O ar da rua me acerta um tapa na cara. Úmido, salgado, barulhento.

A porta de serviço do hotel dá pra uma rua lateral, longe do vallet, longe dos fotógrafos.

Graças a Deus.

Eu tre