Augusto desliga o telefone.

O clique do aparelho na base ecoa na sala de jantar como um tiro de misericórdia.

Ele não grita. Ele não chora.

Ele simplesmente desliga.

É assustador.

O homem que estava rindo comigo há dois minutos, desenhando planos de guerra contra a ex-noiva, sumiu.

No lugar dele, ficou um soldado. Frio. Mecânico. Vazio.

— Augusto? — Chamo, baixo.

Ele pisca, como se estivesse voltando de muito longe.

— Tenho que ir. — Ele levanta da cadeira num movimento brusco. O café na xícara