—¿Qué diablos sabe una princesa del Cártel sobre vendar heridas?

La respuesta a eso es que lo más probable es que ella no sepa nada, pero yo sí. Lo sé porque no soy una princesa. Soy la indigente.

Tentativamente, alargo la mano para tocar su mano, como si estuviera tocando a un depredador que podría devorarme en cualquier momento, pero él se aleja de mí.

—No me toques. Tengo su sangre en mis manos.

—¿La sangre de quién?

—De los hombres que maté.

Mi corazón se congela en mi pecho. Tenía razón. Ha vuelto a matar.

—¿A quién mataste, Alessandro?

—Los hombres que compraron a mi hermana y pensaron que era una buena idea torturarla tanto que tuvo que rogar por su muerte.

Dios mío.

Mi alma tiembla. Hace solo unas horas, hablé con Sophia sobre la hermana de Alessandro. Horas atrás solo podía suponer lo que debió haber sucedido. Ahora lo sé.

Sólo puedo imaginar cómo debe haber sufrido.

—Mírala—dice, mirando la pintura de nuevo. La sangre ha desfigurado por completo su imagen—. Tenía dieciséis añ