Peter

La lluvia fina y cortante golpeaba el parabrisas mientras el avión aterrizaba suavemente en la pista.

Italia.

De vuelta al maldito lugar donde todo comenzó.

Respiré hondo, sintiendo el olor del asfalto mojado mezclado con el combustible de aviación. Mis dedos tamborileaban contra el apoyabrazos, un tic nervioso que solo empeoraba mientras el avión rodaba hacia la zona de desembarque. ¿Cuántos años hacía que no volaba en clase económica? Ya había perdido la cuenta, sobre todo después de ga