La cena concluyó justo como había empezado: tensa, silenciosa y asfixiante.

Viola no esperó a que Vanessa o su madre se pusieran de pie; en cuanto Rafael apartó la silla, se escabulló de la mesa. Con la cabeza gacha, recorrió la orilla del pasillo hasta toparse con las pesadas puertas de cristal que conducían a la terraza este.

Las empujó y salió al aire fresco de la noche.

El pecho se le agitó al soltar una respiración lenta y entrecortada. La ansiedad que le había oprimido la garganta durante toda la velada por fin cedió. Se apoyó contra la baranda de piedra y se rodeó el torso con los brazos.

Allí afuera reinaba la calma. Se sentía a salvo.

Un chasquido metálico y seco rompió el silencio.

Viola se quedó inmóvil.

En el rincón más apartado de la terraza, una pequeña llama destelló en la oscuridad. Iluminó una mandíbula marcada, la tenue cicatriz cerca de la boca y un par de fríos ojos ámbar.

Sebastian.

Cerró el encendedor plateado de golpe, y el aroma a tabaco flotó en el aire frío mientras soltaba un hilo de humo gris. No se movió de entre las sombras; se quedó allí, recostado contra la pared de piedra, observándola.

A Viola comenzó a martillearle el corazón contra las costillas y dio un pequeño paso atrás, buscando a tientas la manija de la puerta de cristal.

—¿Vas a volver a entrar? —Su voz áspera resonó con facilidad por la terraza.

Ella se detuvo con la mano suspendida sobre la manija y los ojos fijos en el piso de piedra.

—No sabía que había alguien aquí afuera.

—Es evidente. —Le dio otra calada al cigarrillo—. Parece que estás a punto de desmayarte.

Y así era. Apretó los dedos contra la baranda a la espalda y guardó silencio, pues la voz siempre la traicionaba cuando se ponía nerviosa.

—No comiste —señaló él. No era una pregunta.

Viola negó con la cabeza una sola vez, apenas.

—Tu hermana comió por las dos —dijo Sebastian con sequedad—, y habló lo suficiente como para toda la mesa.

Parpadeó, sorprendida, y alzó la vista. En el rostro de él se dibujaba una sonrisa ladeada, tenue y cruel. Se estaba burlando de Vanessa. Nadie se burlaba jamás de Vanessa. Los hombres solían desvivirse por captar su atención, pero a Sebastian la sola idea de ella parecía aburrirlo.

Se despegó de la pared y empezó a caminar despacio hacia ella.

A Viola se le cortó la respiración. Se movía con una gracia densa y depredadora, propia de un hombre que jamás necesita apresurarse porque, tarde o temprano, todo termina llegando a él. Cuanto más se acercaba, más aterrador resultaba: demasiado alto, demasiado corpulento; acaparaba un espacio excesivo en la terraza abierta.

Se detuvo a un metro de distancia. Lo bastante cerca como para obligarla a inclinar la cabeza hacia atrás si quería mirarlo, pero ella prefirió clavar la vista en sus zapatos oscuros.

—¿Por qué tiemblas tanto? —preguntó mientras bajaba los ojos hacia las manos de ella.

Viola las ocultó en las mangas, con el pecho agitado a un ritmo desbocado.

—No... no estoy temblando.

—Mientes.

La garganta le dolía de lo seca que estaba.

—Debería entrar. Mi madre me estará buscando.

—Tu madre no te está buscando —dijo él con voz neutra, desprovista de compasión—. Está ocupada intentando convencer a mi padre de lo útil que sería su hija mayor para mi cartel.

La crudeza de sus palabras la golpeó físicamente. Sabía que era verdad, pero escucharlo en voz alta dolía aún más. Mantuvo los ojos fijos en la tela oscura del saco, con una respiración corta y superficial.

—Mírame.

La orden sonó en voz baja, pero no dejaba espacio a réplica.

Viola titubeó. Despacio, alzó la vista hasta encontrarse con la suya. De cerca, aquellos ojos no eran solo de tono ámbar: eran penetrantes y peligrosos, como una señal de advertencia que ella se empeñaba en ignorar.

—Me tienes miedo.

—Sí —susurró antes de poder contenerse.

Sebastian la contempló durante un instante largo y denso. Se llevó el cigarrillo a los labios sin apartar los ojos de los suyos.

—Bien —murmuró, soltando el humo en el espacio entre ambos—. Sigue así, Dulzura.

Viola frunció el ceño.

—¿Qué significa eso?

Sebastian inclinó la cabeza, y un destello de diversión oscura y burlona cruzó por sus ojos mientras daba medio paso al frente, acorralándola contra la baranda con su imponente figura.

—Significa que tiemblas con tal belleza —murmuró, mientras bajaba la vista hacia sus labios trémulos antes de volver a mirarla a los ojos—, que cualquiera te creería deseosa de ser cazada.

Viola retrocedió horrorizada hasta chocar los hombros contra la piedra fría. Abrió la boca, pero no brotó ningún sonido.

Una mueca lenta y peligrosa asomó a sus labios.

—Tranquila, Dulzura —arrastró las palabras—. No te estoy haciendo nada.

Entonces bajó la mirada.

Hacia la manga. Hacia el punto donde la lana le cubría la muñeca.

A Viola se le revolvió el estómago y se bajó la manga deprisa, por puro instinto.

La mano de él atrapó la suya antes de que pudiera apartarla.

Sin palabras. Sin previo aviso. Sus dedos sencillamente se cerraron en torno a la muñeca, firmes y tibios, y ella se quedó quieta. Tenía una mano enorme que la envolvía por completo. No habría podido soltarse aunque lo intentara. No lo intentó.

No podía respirar.

Despacio, él apartó la lana.

El hematoma quedó expuesto entre ambos en la penumbra, amoratado y negruzco, con las marcas de los dedos bien visibles incluso bajo la tenue luz. La mandíbula de Sebastian se tensó en un breve espasmo que apareció y desapareció al instante.

Entonces le rozó las marcas con el pulgar.

Una sola vez, con una delicadeza que no encajaba en absoluto con él. Ni con las cicatrices de sus nudillos, ni con el hombre que durante la cena había calificado de decepción el hecho de que su propio padre continuara respirando.

Viola levantó la mirada hacia sus ojos.

Él ya la estaba observando. Durante un segundo de descuido, algo se agitó detrás del ámbar gélido de su mirada: algo oscuro y deliberado. Luego se esfumó.

Esperó a que preguntara.

No lo hizo.

Dejó que la manga volviera a cubrirle la piel y le soltó la muñeca. Dio un paso atrás y le cedió espacio, como si nada hubiera ocurrido.

Dio media vuelta y caminó hacia las puertas de cristal. Justo antes de alcanzarlas, se detuvo y miró por encima del hombro.

—Aún no.

Empujó la puerta y se marchó, dejando tras de sí el tenue aroma a tabaco y a algo inconfundiblemente masculino.

Viola no se movió hasta oír el chasquido del pesado cristal que se cerraba tras él.

Intentó erguirse, pero las piernas le fallaron.

Las rodillas se le doblaron; se aferró a la baranda con ambas manos y resbaló hasta el suelo frío de la terraza, con el pulso ensordecedor retumbándole en los oídos y un cosquilleo en la muñeca, justo donde había estado el pulgar de él.

En esa casa, cualquiera que la hubiera tocado lo había hecho para lastimarla.

Él le había tocado el moretón como si tuviera un valor sagrado.

Solo podía pensar, sentada a solas en el frío, era en cómo la había mirado. Como si fuera la única persona viva en el mundo.