Herseis, con su cuerpo cambiado por el milagro de la maternidad, se encontró recostada en la suave cama, su piel luminosa y cálida bajo la luz tenue. Su vientre, que había sostenido a Horus durante nueve meses, ahora era más suave, sus curvas más redondeadas, su pecho pleno de vida. En su mirada, sin embargo, brillaba una luz que no había existido antes de su maternidad: una mezcla de fortaleza y vulnerabilidad que hacía su belleza aún más completa.

Helios era una figura de contraste: su cuerpo era como una escultura esculpida en el monte Olimpo.

Él la observaba con devoción, maravillado por la transformación de su amada. Herseis no solo era la madre de su hijo; era su refugio, la fuente de la luz que iluminaba su vida. En ese momento, Helios no veía imperfecciones en su cuerpo; cada curva, cada suavidad era una obra maestra, un testimonio del amor que compartían y del milagro que habían creado juntos.

Se acercó a ella con reverencia, como si fuera un peregrino acercándose a un templo