—¿Pasa algo?

La voz suave, pero firme de la tía Irene interrumpe los pensamientos erráticos de Benedict. Ella lo observa con atención, con la mirada aguda de quien ha vivido lo suficiente como para distinguir entre nervios y angustia real.

—¿Por qué traes esa cara? —pregunta—. ¿No te estás casando con la mujer que amas? ¿A la que esperaste y lloraste durante siete años? ¿No deberías estar feliz?

Benedict asiente lentamente. No quiere preocuparla. No ahora. No con todo el evento en marcha. No sabría cómo explicarlo. Ni siquiera está seguro de lo que siente en estos momentos.

—Solo estoy nervioso, tía. Claro que estoy muy feliz —dice, forzando una sonrisa que no le nace del alma.

Irene no responde. Lo mira unos segundos más, en silencio. Sabe que algo no está bien, lo presiente, lo ve en los ojos de su sobrino, en su respiración agitada. Tal vez no pueda ayudar desde aquí, pero puede hacer algo. Con un gesto tranquilo, le da unas palmaditas en el brazo.

—Está bien —dice finalmente—. Voy