Pov Lilian

Asiento en silencio.

Cualquier excusa para alejarme un segundo de su mirada es una bendición.

Voy al baño casi corriendo. El botiquín está donde dijo. Lo tomo con manos torpes y regreso con el corazón desbocado, no solo por el miedo a ser descubierta, sino por la cercanía constante del micrófono contra mi piel. Cada paso se siente como una cuenta regresiva.

Alonso se ha quitado el saco cuando vuelvo. La camisa clara está abierta a la altura del hombro izquierdo. Hay una pequeña mancha roja, bueno no es tan pequeña.

Trago saliva.

—Siéntate — le digo, más firme de lo que esperaba.

Él obedece sin protestar, apoyándose en el borde del escritorio. Me observa como si yo fuera un espectáculo privado.

Abro el botiquín. Gasas. Antiséptico. Mis dedos tiemblan cuando empapo la tela.

—Va a arder — murmuro.

—No importa si puedo tener tus manos sobre mí. — responde, sin quitarme los ojos de encima.

Su comentario me fastidia. Incluso herido no puede dejar de ser Alonso, un cretino que so