Se despertó una mañana de sábado con el sonido de la lluvia.

No la lluvia inclemente y azotadora de las tormentas del norte que bajaban de los pasos de montaña en pleno invierno; esta era más suave, la lluvia intermitente y específica de una estación que intentaba decidirse entre el invierno y algo más, golpeando contra la ventana del ala este con la paciencia pausada de algo que no tenía más propósito que caer.

Se quedó inmóvil y la escuchó.

Escuchó la respiración de Atlas a su lado: el ritmo