12 años después

¡Smack!

La bofetada retumbante atravesó la habitación como un trueno.

El ardor en su mejilla fue como un rayo, sacudiendo todos sus sentidos. Su rostro quemaba de dolor y su cabeza dio vueltas por la fuerza del golpe. Hizo una mueca, intentando contener las lágrimas mientras la humillación y la rabia crecían dentro de ella. No era la primera vez que Patricia la golpeaba, pero la vergüenza y el miedo nunca desaparecían.

La ira en los ojos de Patricia era como una sombra constante, un recordatorio de su poder y de la insignificancia de Clarisse.

—¡¿Cómo se manchó mi ropa?! —le gritó.

Pero Clarisse no pudo decir nada. Sabía las consecuencias. Responderle era una regla que no debía romper jamás. Ignorarla mientras hablaba era como buscar problemas con una tigresa y tocarle la cola a su cachorro. La bofetada había llegado precisamente porque intentó explicarse.

—¿Estás sorda? —gritó Patricia.

Clarisse solo pudo temblar de miedo.

—Lo… lo siento, señora —consiguió decir, con lágrimas a punto de caer.

—¿Lo sientes? ¿Tu “lo siento” va a arreglar mi vestido? ¿Así es como te enseñó tu madre?

Mientras su diatriba continuaba, Clarisse se encogía, incapaz de mirarla a los ojos. Su cuerpo dolía por horas interminables de trabajo, y sus pies estaban adoloridos de tanto estar de pie sobre el frío suelo de baldosas.

“Solo faltan dos días… aguanta, Clarisse, puedes hacerlo… solo dos días más.”

Se repetía esas palabras una y otra vez, como si fueran lo único que la mantenía en pie. Pensaba que no había escape de esa crueldad, ni descanso para su miseria, que su vida sería un ciclo constante de dolor, humillación y desesperanza. Pero en lo más profundo de su sufrimiento, aún quedaba una chispa de rebeldía… una pequeña llama que se negaba a apagarse.

Solo dos días más. En dos días sería libre.

No dijo nada más. Patricia le lanzó el vestido a la cara y salió furiosa de la habitación. Clarisse lo bajó lentamente de su cabeza, usando la tela para secarse las lágrimas.

En ese momento, alguien arrojó ropa interior sucia al suelo frente a ella.

—¿Siempre tengo que recordarte que vengas a recoger mis bragas? ¿Hasta que empiecen a oler mal es que entiendes que es tu trabajo?

—Lo… lo siento…

—¡Uf! Me das asco —dijo la mujer tapándose la nariz. Ya a punto de irse, se detuvo—. Un recordatorio rápido: ya sabes que no me gustan esas máquinas lavando mi ropa interior. Hazlo a mano. Bien hecho.

Y se fue.

Clarisse se agachó con derrota y empezó a recogerla. Era su deber lavar la ropa interior, fregar los platos y limpiar las habitaciones. Apenas tenía tiempo para dormir, mucho menos para sí misma.

Las lágrimas volvieron a sus ojos mientras trabajaba. Era humillante. Sentía rabia, ira y furia… contra sus padres por haberla dejado con esa familia cruel, contra su madre por haberla salvado aquella noche… porque ahora su vida era esto.

Pero su resistencia volvía a levantarse.

Tenía una pequeña esperanza.

Solo dos días más para salir del infierno.

Salió de la habitación y vio a la nueva empleada apartando a otra para hablar en voz baja. Siempre lo hacían: chismes entre las sirvientas. Nada nuevo. Clarisse no prestó atención. Sabía que hablaban de ella.

—No es que nos traten bien a ninguna… pero ¿qué tiene ella? ¿Hizo algo especial? —preguntó la nueva sirvienta.

—Que yo sepa, no —respondió la otra.

—Desde que llegué, si todavía no he aprendido las reglas de la casa es por los gritos, los golpes y el maltrato constante hacia esa chica… ¿acaso le robó al esposo de la señora?

—¿Una chica como ella? Tan pálida y delgada… ¿seducir al presidente? —rió la otra, pero su risa murió rápido cuando miró a Clarisse con tristeza—. Desde que llegué aquí, hay algo que nunca he visto… su sonrisa. No sabría cómo es. Es la hija del hermano del dueño de la casa.

—¿Qué? ¿Su prima?

—Sí. Sus padres murieron cuando tenía 12 años y ellos se hicieron cargo de ella… pero desde entonces vive como una sirvienta aquí. Casi no come, casi no tiene ropa… camina siempre descalza. Nadie se atreve a darle siquiera unas pantuflas.

—¿Cuántas prendas tiene?

—Tres o cuatro… como mucho.

—Ya deben estar hechas trizas.

—Curiosamente no. Ella las cuida mucho… aunque estén remendadas.

—¿Esta gente es su única familia?

—No… pero son los únicos que quizá se preocupan. Y aun así… la tratan como esclava.

—Por eso la llaman la esclava de la casa…

—No la llames así… suena inhumano.

—Lo es… pero es la verdad.

La chica suspiró.

—¿Alguna vez la han tratado bien? ¿En Navidad? ¿Año Nuevo?

La otra sirvienta soltó una carcajada.

—¿Tratarla bien? Nunca. A veces ni siquiera come en Navidad. Solo limpia, lava ropa… nunca le han dado regalos, ni ropa. La golpean por cualquier error… mientras la hija mimada disfruta de todo el lujo.

La otra se quedó en silencio.

—Y ahora… incluso la golpearon dos días antes de su boda.

—¿¡Boda!? —exclamó la nueva sirvienta.

—Sí… boda.

—¿Por qué no huye? Esta podría ser su oportunidad.

—Ojalá fuera así… pero no sabes con quién se está casando.

—¿Quién es?

—Si quieres vivir, no preguntes más.

La sirvienta tragó saliva.

—¿Es una familia enferma?

—Ojalá fuera solo eso… el hombre con el que se va a casar… es un monstruo.

—¿Qué? ¿Por qué?

La otra suspiró y se acercó a susurrarle al oído.

La nueva sirvienta se quedó paralizada. Se tapó la boca con las manos, los ojos abiertos como si acabara de escuchar una historia de terror.

Quiso correr hacia Clarisse… advertirle… decirle que huyera lo más rápido posible.

Pero no pudo.

Solo tembló.

Y se quedó en silencio.