El jardín era exactamente como Elena lo recordaba.

Antiguos muros de piedra. La puerta de hierro que se abría silenciosamente, sin ceremonia. El particular olor verde de las cosas que crecían, que la recibía antes de que hubiera atravesado por completo la entrada. Y, en una esquina, el árbol de osmanthus, viejo y bien establecido, completamente indiferente a la ocasión, simplemente siendo lo que era, como lo había sido durante más tiempo del que cualquiera de los presentes había estado vivo.

La