La joven depositó un beso dulce en la mejilla de Carlos. Algo brillante reflejó la luz en su mano izquierda.

Miré con atención. Ahí estaba: una sortija de piedra lunar en su dedo anular.

—Alfa, el anillo que me regaló es precioso —dijo, acariciando su vientre—. Nuestra cría sentirá el amor de su padre.

Carlos cubrió sus hombros con su chaqueta y se inclinó para tocar su abdomen.

—Ansío la llegada del bebé.

Observé la escena. Y reí.

Pero la risa se ahogó en lágrimas silenciosas.

Siete años. Siete años manteniendo distancia con otras.

Hubo rumores, incluso, de que rechazaba a cualquier mujer.

Nunca los desmintió. «Es respeto hacia mi Luna», decía.

Hasta consultó a mi profesor:

«¿Cómo ser un buen compañero para un alfa?»

Yo me burlaba de su seriedad. Él insistía:

«Es tu seguridad. Mi corazón es solo tuyo.»

Ahora, ese amor único brillaba en los ojos de otra. Con su cría.

Permanecí inmóvil, observando, hasta que Carlos sintió mi mirada.

Nuestros ojos se encontraron. Él se irguió de golpe, como si la mujer en sus brazos quemara.

Caminó hacia mí, rápido, atrapando mis manos heladas.

—Irene... ¿Por qué lloras? ¿Por qué estás tan fría? Me destrozas verte así.

La preocupación en su voz era tan real que vacilé.

Hasta que vi, tras él, a la mujer. Su vientre prominente. Su mirada triunfal.

Una mano sostenía su barriga. La otra la acariciaba en círculos. Desafío puro.

Liberé mis manos. Retrocedí dos pasos.

—¿Quién es ella? —pregunté, gastando mis últimas fuerzas—. ¿Esa cría... es tuya?

Siete años de matrimonio pendían de esa pregunta.

Si lo negaba... si decía «no»... lo creería. Olvidaría el dolor.

Un sollozo fingido rompió el silencio. Burla.

Carlos cerró los ojos. Una sombra de culpa cruzó su rostro. Al abrirlos, la respuesta cayó como un hacha:

—Sí. Es mía.

Mis piernas cedieron. Caí al suelo con fuerza. El asfalto desgarró la piel de mis palmas.

Él se arrodilló frente a mí, alarmado.

—¡Castígame! ¡Grita! ¡Pégame! ¡Pero no te lastimes!

Tomó mis manos para examinarlas. Y se paralizó.

—¿Tu anillo? ¿Dónde está?

Retiré la mano. Señalé a la mujer con una sonrisa amarga.

—Ya brilla en su dedo. Con uno basta, ¿no?

Su rostro palideció. Quiso hablar. No pudo.

De repente, alzó la mano y se dio dos bofetones brutales. Marcas rojas florecieron en sus mejillas.

La mujer se interpuso, protegiéndolo. Su voz temblaba, pero su rostro me desafiaba:

—Señorita Irene... Soy Lilia. Fuimos obligados. ¡No lo culpe!

La mirada de Carlos se volvió gélida.

—¿«Irene»? ¡Tú no tienes derecho a nombrarla! ¡Es tu Luna!

Lilia se encogió, pero no bajó la cabeza.

—Luna... créame. Soy joven. Si no fuera por la madre del alfa... ¡jamás habría tenido esta cría!

Antes de que terminara, Carlos gritó, instintivo, desesperado:

—¡No!

En ese instante, lo supe.

Nuestro matrimonio... estaba muerto.