Los dedos de Cathleen arañaban el frío mármol del mostrador, los nudillos blanqueándose con la presión. Su respiración salía en jadeos entrecortados, traicionando la tormenta turbulenta que rugía en su interior. Estaba temblando, cada terminación nerviosa gritando por una liberación: una liberación que solo Xavier podía concederle. Su toque —esas manos que habían trazado cada centímetro de su piel— sabía exactamente cómo destruir su compostura y hacerla desmoronarse.

—Maldita sea,— maldijo entr