Lena corrió al baño y vomitó.

El vestido costaba más que la casa de su madre. Se aferró al lavabo de mármol, mirando su reflejo —pálida, con ojeras, una novia que parecía asistir a su propio funeral.

Tres días desde la gala. Tres días de mensajes de Michael desde números nuevos cada hora. Tres días de James sin tocarla, sin mirarla, sin siquiera dormir en la misma habitación. Tres días repitiéndose que el pasado permanecería enterrado.

Se limpió la boca. Retocó el labial. Acomodó el velo. Puedes hacerlo. Lo amas. Aprenderá a amarte.

Al otro lado de la puerta del baño, su madre golpeó. —¡Lena! ¡Todos están esperando!

Abrió la puerta. Sonrió. Mintió. —Ya voy.

La iglesia era una catedral de piedra fría y rostros más fríos aún.

Doscientos invitados. Ninguno era suyo. Era el mundo de James —millonarios, políticos, socialités que la miraban como si hubiera ganado una lotería que no merecía.

Caminó por el pasillo sola. Su padre se había negado a acompañarla; dijo que se estaba casando por encima de su clase y que se arrepentiría. Quizás tenía razón.

James esperaba en el altar. Hermoso como una estatua. Los ojos grises fijos en algún punto por encima de su cabeza. No sonrió.

Está nervioso, se dijo. Simplemente no lo demuestra.

Entonces vio la primera fila. Michael.

Estaba sentado en el segundo banco, con las piernas cruzadas, traje negro, esa maldita sonrisa de siempre. Tenía el teléfono en la mano. Cuando ella pasó, inclinó la pantalla hacia ella.

Una foto. De ella, seis meses atrás. Dormida en una cama de hotel, envuelta en sábanas blancas, el rostro suave y vulnerable.

Tropezó. La dama de honor le tomó el codo.

—Cuidado —murmuró Michael, lo suficientemente bajo como para que solo ella escuchara—. No querrías caerte en el altar. Mal augurio.

Lena siguió caminando. Su corazón era un pájaro enjaulado golpeándose contra las costillas.

Llegó hasta James. Él le tomó las manos. Su contacto era frío.

—Queridos reunidos —comenzó el sacerdote.

Lena no escuchó una sola palabra. Sentía la mirada de Michael en su espalda como un cuchillo entre los omóplatos. Su teléfono, escondido dentro del ramo, vibró.

Última oportunidad.

Déjalo.

Vente conmigo.

Te trataré como a una reina.

—Sí, acepto —dijo James, con voz plana.

El sacerdote se volvió hacia ella. —¿Y usted, Lena Marie Hart, acepta a este hombre…?

—Sí, acepto. —Las palabras salieron demasiado rápido.

La ceja de James se contrajo. La única señal de que lo había notado.

—Entonces, por el poder que me ha sido conferido…

Michael se puso de pie.

Toda la congregación giró. La madre de James ahogó un grito. Un ujier avanzó, pero Michael simplemente sonrió, se abotonó el saco y volvió a sentarse.

—Perdón —dijo en voz alta—. Un calambre.

Algunos rieron nerviosamente. El sacerdote carraspeó y terminó los votos.

James la besó. Labios secos, sin calidez, dos segundos y se acabó. La congregación aplaudió.

Lena miró a Michael por encima del hombro de James.

Ya no sonreía.

La miraba con algo peor que la crueldad. Algo que se parecía casi al dolor.

Entonces te veré romperte, había dicho en la gala.

Ella ya se estaba rompiendo.

La recepción tuvo lugar en la mansión Kaelen. Arañas de cristal. Esculturas de hielo. Un pastel de cinco pisos que nunca llegaría a probar.

Lena estaba sentada en la mesa principal, con la copa de champán sudando entre sus dedos. James estaba al otro lado del salón, hablando con una mujer de rojo. —Sasha —susurró alguien—. Su socia de negocios.

Su nuevo esposo no le había dirigido la palabra desde el altar.

—Felicitaciones, señora Kaelen.

Michael se deslizó en la silla vacía de James. Traía dos copas de champán. Le ofreció una.

—Ya tengo la mía —dijo ella.

—Tómala de todas formas. —Puso la copa frente a ella—. No está envenenada.

Ella miró al frente. —Necesitas dejarme en paz.

—Necesito muchas cosas. —Se recostó, cruzando los brazos—. Pero por ahora, solo quiero verte fingir que eres feliz.

—Soy feliz.

—Le estás mintiendo a todos en este salón. Incluyéndote a ti misma. —Señaló hacia James, que ahora tenía la mano en el codo de Sasha, inclinándose para susurrarle algo que la hizo reír—. ¿Ves eso? Lo hace siempre. La traerá a casa esta noche. La pondrá en el ala este. Los escucharás a través de las paredes.

La garganta de Lena se cerró. —Estás intentando hacerme daño.

—Estoy intentando salvarte. —Su voz bajó, perdiendo el filo—. James no te ama, Lena. No ama a nadie. Se casó contigo porque eres conveniente. Porque nuestra madre lo presionó para que sentara cabeza.

Ella finalmente lo miró. Sus ojos eran distintos ahora —más suaves, casi tiernos.

—No soy el villano de tu historia —dijo en voz baja—. Solo soy el que te dice la verdad.

—Tu verdad —susurró ella—. No la mía.

Él sostuvo su mirada por un largo momento. Luego se encogió de hombros, se puso de pie y se abotonó el saco.

—Entonces disfruta tu cuento de hadas, palomita. —Tomó la copa de champán que ella había rechazado y bebió despacio—. Aquí estaré cuando se agriete.

Se alejó.

Lena se quedó paralizada, con las manos temblando, el corazón convertido en campo de batalla.

La recepción terminó a medianoche.

James no bailó con ella. No le dio el bocado de pastel. Ni siquiera fingió sonreír para las fotos. A las once ya estaba borracho —no de manera desordenada, sino con esa frialdad etílica en la que sus ojos se ponían vidriosos y sus palabras se volvían afiladas.

—Sube —le dijo cuando el último invitado se fue—. Tengo trabajo.

Ella subió.

La suite principal era enorme. Fría. La cama estaba tendida con sábanas limpias y pétalos de rosa esparcidos sobre el edredón —obra del personal, no de él.

Lena se puso un camisón de seda. Se sentó en el borde de la cama. Esperó.

Una hora. Dos.

A las dos de la madrugada, escuchó abrirse la puerta principal. Voces. La risa de una mujer.

Sasha.

Lena se escabulló hasta lo alto de la escalera. Abajo, James le estaba quitando el abrigo a Sasha. Su mano se demoró en su cintura. Dijo algo en voz baja, y Sasha se rió.

Desaparecieron hacia el ala este.

La puerta se cerró.

Lena se quedó de pie en el corredor oscuro, escuchando el silencio, y sintió su corazón astillarse en mil pedazos.

Volvió al dormitorio. Cerró con llave. Se tendió sobre los pétalos de rosa.

Su teléfono vibró.

Michael: Te lo dije. Ala este. Todos los martes y jueves.

No bloqueó este número.

Solo miró la pantalla hasta que le ardieron los ojos.

Michael: Estoy en la casa de huéspedes. Ven a buscarme.

Michael: O no vengas. Pero de todas formas no vas a dormir esta noche.

Apagó el teléfono. Hundió la cara en la almohada. Lloró hasta no tener nada más.

Esta era su noche de bodas.

Nunca se había sentido más sola.

A las cuatro de la madrugada, escuchó pasos frente a su puerta. Un golpe suave.

—Lena.

La voz de James. Arrastrada.

Ella no respondió.

—Sé que estás despierta. —Se apoyó contra la puerta. Escuchó el golpe sordo de su frente contra la madera—. No soy… no soy bueno en esto. Pero lo estoy intentando.

Ella no dijo nada.

—Me casé contigo, ¿no? Eso tiene que contar algo.

Al otro lado de la puerta, lo escuchó exhalar —agotado, casi humano.

—Seré mejor —susurró—. Dame tiempo.

Luego sus pasos se alejaron.

Lena permaneció en la oscuridad, escuchando el silencio, preguntándose si había cometido el error más grande de su vida.

Su teléfono vibró una última vez.

Michael: Eso se lo dice a todas.

Borró el mensaje.

Pero no apagó el teléfono.

Y en algún lugar de la casa de huéspedes, Michael Kaelen sonrió —porque ella tampoco lo había bloqueado.