—No puede ser en serio —susurró Lena, con la servilleta de cóctel temblándole entre los dedos.El hombre al otro lado de la mesa de champán soltó una carcajada suave, y a ella el estómago se le dio vuelta.—Oh, hablo muy en serio, palomita. —Se inclinó hacia adelante, lo suficientemente cerca como para que su colonia —algo costoso y ahumado— se enroscara a su alrededor como un lazo. —Sorpresa.La sangre de Lena se convirtió en agua helada.Conocía esa risa. Conocía esos ojos, afilados como vidrio roto, del color del bourbon bajo una luz tenue. Conocía la manera en que su boca se curvaba justo antes de decir algo devastador.Seis meses atrás, había despertado junto a esa boca.En aquel entonces, no sabía su nombre.—Michael —dijo él, como si le estuviera leyendo el pánico—. Michael Kaelen. El hermano menor de James. El que no aparece en las fotos de prensa.La gala de compromiso giraba a su alrededor. Arañas de cristal. Doscientos invitados. Su futuro esposo, James, estaba al otro lado

—Esta es Sasha —dijo James, sin levantar la vista de su whisky—. Se quedará en el ala este. Que le suban la cena.Lena apretó el pasamanos. Los nudillos se le pusieron blancos.Estaba de pie en lo alto de la gran escalera, todavía en su bata de mañana. Abajo, James se recostaba contra la consola de mármol, con Sasha colgada de su brazo como una joya costosa. La misma mujer de la boda. La misma risa.—Estás bromeando —dijo Lena.James por fin la miró. Sus ojos eran planos. Indiferentes.—Yo no bromeo, esposa.Sasha sonrió. Era más alta que Lena. Más rubia. Más afilada. Todo lo que Lena no era.—Un placer conocerte oficialmente —dijo Sasha—. James me habló tanto de ti.—¿Cena a las siete? —preguntó James, ya dándose la vuelta—. No nos esperes.La condujo hacia el ala este. Sus pasos resonaron. Una puerta se cerró. Luego risas —suaves e íntimas.Lena permaneció paralizada en la escalera.Era la cuarta mujer ese mes.La primera había sido una modelo —alta, rusa, glacial. Se quedó tres noc

Una semana después.—Tu marido se está acostando con mi hermana.Lena escuchó el mensaje de voz tres veces. La voz era femenina, temblando de rabia o de dolor —no podía distinguir cuál.Mi nombre es Kira Vance. Sasha es mi hermana mayor. Tengo pruebas. Fotos, el recibo del hotel del martes pasado, cuando te dijo que estaba en Chicago. Llámame.El pulgar de Lena se detuvo sobre el botón de llamada.Luego dejó el teléfono. Caminó hacia la ventana. Miró fijamente la casa de huéspedes.Michael estaba en el balcón, observándola.Llamó a Kira.—Cuéntame todo —dijo Lena.Una hora después, Lena tenía una carpeta llena de pruebas.Kira le había enviado todo por correo —fotos de James y Sasha en ascensores, en restaurantes, en cama; recibos de hotel con la firma de James; mensajes de texto donde James prometía dejar a Lena antes de que terminara el año.El último la hizo reír.Llamó a Michael.Su voz fue terciopelo. —Te lo dije. Nunca fue tuyo.—Lo sé. —La voz de Lena era firme—. Quiero destrui