La lluvia en Nueva York no caía; cazaba. Golpeaba contra el parabrisas de la camioneta blindada mientras volábamos hacia el Muelle 12. A mi lado, Silas era una estatua de intención letal. Había cambiado su traje de tres piezas por equipo táctico negro: cuero pesado y Kevlar que se ceñía a su enorme cuerpo. Estaba revisando una pistola con baño de plata, pero yo sabía que el arma real era la bestia de ojos dorados que se impacientaba tras sus costillas.

—El almacén es una fachada para un punto de