Había pasado un mes desde que llegamos a los campos del Paso de Liria. El barro ya no olía a lluvia sino a hierro. Cada amanecer traía consigo el mismo sonido: las trompas llamando a formar filas, el crujir de las botas y los gritos de los instructores que se mezclaban con el eco del río. Nadie era el mismo después de aquel mes. Ni los nobles, ni los campesinos, ni siquiera los que aún fingían reír.

Hoy empezaban las reasignaciones. Los capitanes y oficiales recorrían las líneas, revisando nombr