Nueva York, Brooklyn, marzo 2022.

Cassiopea

La rutina de todos mis días era pelearme con el despertado, zarandear las sabanas, maldecir la ducha. Saludar a Tiramisú, mi gato persa que no es blanco, pero tampoco es amarillo, creo que es beige.

Desde hace dos días me ha estado matando con su mirada, sus verdes ojos me miran con odio desde que le corté el pelo.

—Yo no tengo la culpa de que se te haya enredado—le dije cuando fui a acariciarle la cabeza.

Siempre he creído que los gatos son flojos, pero este solo se queda desparramado en su pedestal de la ventana, como odiando a todo el mundo.

Saqué su alimento, solo así obtuve su atención, maulló y bajó restregándose en mis piernas.

—¡Ah! Ya me amas.

Dejé su comida en el suelo, tomé mi vaso de agua, ya almorzaría en la cafetería.

Tomé mi mochila salí del departamento, bajé hasta la bodega de bicicletas.

Saludé a P.J, mi casero.

—Excelente día.

—Buen día para ti también, Cass—me saludó sin despegar los ojos de su periódico.

—¿Qué dicen los