Roxam Connor.

ITALIA.

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Mi familia lentamente se ha ido fragmentando hasta desconocer qué por sus venas corre la misma sangre. Vivir así no es vida, es una tortura.

Estoy sentada en mi despacho, la espalda recta contra el sillón de cuero oscuro. Las ventanas están cubiertas por cortinas gruesas que apenas dejan pasar la luz del atardecer. El aire huele a madera antigua, a cera y a algo más sutil; el rastro metálico del miedo. Lo conozco bien. No es el mío, es el que siempre traen los vampiros consigo.

— Princesa Roxam — susurra de forma sedosa mi nombre.

Reconozco esa voz antes de verla. Rosetta se detiene en el umbral, envuelta en una capa de noche y silencio. No entra del todo, espera, sabe que este lugar no le pertenece, no es su territorio.

— Hace mucho nadie me llama de esa forma — digo, y una risa breve, seca escapa de