La habitación entera vibraba con aquellas voces superpuestas, como si la madera, las paredes y el aire hubieran guardado durante años un dolor que por fin encontraba salida. Nerea tenía la sensación de estar escuchando un llanto que provenía de un lugar donde el tiempo no pasaba. Un llanto que se repetía, que nunca había encontrado consuelo.

Elías apoyó una mano en la pared para no perder el equilibrio. Jamás lo había visto tan pálido.

—No quiere que estemos aquí —dijo, y su voz era apenas un hilo.

Pero Nerea no retrocedió. Había algo en aquella habitación que la llamaba, que la empujaba hacia el centro, como si una fuerza invisible quisiera que viera… que entendiera.

El susurro se intensificó.

Primero fue un chillido bajo, casi un sollozo.

Luego, palabras apagadas, como si vinieran desde el fondo de un pozo:

«No… no abras… no la dejes entrar…»

Nerea frunció el ceño. Aquella voz no pedía descanso. Pedía protección.

—¿Quién no debía entrar? —preguntó, alzando la voz, sin saber muy bien