Regras do Jogo

(a dança dos dois termina com os corpos ainda colados. A música muda, mas a tensão entre eles continua, densa como o perfume das velas acesas pelo salão)

— Se eu te beijar agora, vai me impedir?

— Vai depender da sua obediência...

— Obediência?

— Sim. Pra continuar comigo, terá que aceitar algumas regras, senhor cigano.

— Fala. Estou ouvindo.

— Regra número um: nada de sumiços. Desaparecer não é mais uma opção.

— Isso é chantagem?

— Isso é o mínimo.

— Certo. Próxima.

— Regra número dois: você vai deixar de achar que sentimentos são fraquezas. E vai parar de fugir quando estiver gostando.

— E se eu quiser fugir mesmo assim?

— Eu deixo. Mas não volto mais.

(ele fecha os olhos por um segundo, como se processasse o impacto daquilo. Quando abre, o olhar é intenso, firme)

— Tem mais?

— Regra número três... — ela diz, com um sorriso travesso. — Você vai buscar duas taças de espumante pra gente brindar. E vai me deixar respirar um pouco.

— Você tá brincando com