Sertão da Bahia. 21h03.

A estrada de terra parecia infinita.

O carro preto avançava devagar, levantando poeira sob a lua cheia.

Não havia luz elétrica. Nem sinal de celular. Apenas o som dos grilos e do motor cansado.

Melina olhava pela janela como se buscasse respostas no breu.

A Mamba, ao volante, quebrou o silêncio:

— Tem certeza disso?

— Não.

— Então por que estamos indo?

Melina tragou o cigarro, apagou na porta do carro e respondeu com calma:

— Porque quando não se tem certeza de nada, é melhor apostar no que você mais teme.

Era um casarão antigo, abandonado pela pintura mas ainda imponente.

As janelas tinham grades de ferro. O portão, correntes grossas.

Era como se o lugar fosse um bunker em meio ao nada.

A Mamba bateu três vezes.

Nada.

Quando bateu a quarta, a voz ecoou lá de dentro:

— Eu só abro se for você, Melina.

A Mamba olhou para a chefe, surpresa.

Melina respirou fundo e empurrou o portão.

A sala era iluminada por lamparinas.

No c