Não houve aviso.

Não houve sinal.

A explosão aconteceu às 05h47 da manhã, no coração da sede da HEM em Recife.

Primeiro, o teto. Depois, o chão. Os arquivos em papel, os backups, os sorrisos das funcionárias da recepção — tudo virou poeira, grito e fogo.

A fumaça subiu rápido, mas a dor se espalhou mais ainda.

Em São Paulo, às 06h03, o celular de Melina vibrava sem parar. Clara entrou na cobertura sem pedir permissão, os olhos arregalados.

— Recife. A sede. Alguém plantou um artefato no segundo andar. Foi… — ela travou.

Melina já estava de pé. Cabelo preso. Roupão fechado até o pescoço. Imóvel.

— Mortes? — perguntou.

— Três até agora. Duas funcionárias e... — Clara engoliu em seco — e Kauan.

O mundo parou.

Por dois segundos, o corpo de Melina não respondeu. Depois ela piscou. Caminhou até o celular, ligou para Nayara.

— Me diga o nome do hospital. Agora.