As semanas que se seguiram foram feitas de ferro, pólvora e silêncio.

Durante o dia, reconstruíamos. Tijolos erguidos, vigas soldadas, arames conectados a sensores de movimento, muros mais altos. Mas à noite... à noite era quando as verdadeiras engrenagens da nossa sobrevivência se moviam. Quando a caça começava.

Depois do velório, do sangue derramado, da coroa de rosas negras encharcada com a promessa miserável de Lorenzo, algo dentro de mim mudou. Se havia em mim alguma parte que ainda desejava fugir, esquecer ou fingir que essa guerra poderia passar, essa parte minha morreu com Vittorio.

Eu não o odiava, mas tinha magoas por tantas coisas, pelo que escondeu de mim, pelas mentiras que ergueu como muralhas entre nós, mas, no fim, ele morreu por mim. Por Enzo. Por Dante. Por Vitória. E então, além da saudade, ficou a gratidão pela vida.

E por isso, eu enterraria Lorenzo com as próprias mãos.

Na terceira semana, sentamos de novo na bibliot