A sexta-feira de manhã tinha o peso específico das manhãs que precedem conversas inevitáveis.

Érica acordou às seis e quarenta e ficou deitada ouvindo a casa acordar — o barulho da cafeteira que Geralda havia ligado, um carro passando na rua, o sino da Igreja de Sant'Ana que às vezes tocava sem razão aparente como se precisasse lembrar a cidade que existia.

Não havia inventário esta manhã.

Havia apenas o dia que estava chegando com o peso que tinha.

Desceu às sete e encontrou Geralda na