A sexta-feira do jantar de aniversário chegou com calor.

Não o calor úmido da Amazônia que Érica havia lido em algum lugar ser sufocante — era o calor seco do interior mineiro em março, aquele que resseca o ar e faz a pele perceber a própria superfície e que ao anoitecer cede apenas o suficiente para que o corpo relaxe sem nunca relaxar completamente.

A semana havia passado numa tensão que tinha a qualidade específica de algo esticado além do ponto de conforto mas ainda antes do ponto de rup