Dixon

El agua tibia le recorría todo el cuerpo, se le escurría resbaladiza llevándose consigo todo el aroma semidulce de Chantal, pero nada más. La tenía impregnada, pegada en su mente, debajo de la piel. Y lo peor era que no quería sacarla. Le estaba martillando las sienes tortuosamente, le preocupaba demasiado y sentía que no podía hacer nada al respecto. Aunque quisiera deshacerse de todo, ya era demasiado tarde.

Las cosas con la rizada habían ido en espiral: en ascendencia con giros inesperados, y por alguna razón sentía que le faltaba mucho por llegar a la cima. Había sido un devenir de emociones encontradas que no podía detener, las cuales catalogaba como un simple capricho. Cosa que justo ahora se daba cuenta, de que no era así. Estaba totalmente convencido de ello, Chantal Robinson, el huracán de rizos azabaches, se lo había llevado al fondo del abismo, y lo peor era que él no quería salir de allí.

Mucho menos, después de la noche que pasaron juntos. Había estado esperando t