Ela era pequena e curvaceous como o mais requintado dos violinos. Ela estava deitada do lado direito, com o braço debaixo do travesseiro e meio abraçando metade do cobertor que ela havia tirado de Marco enquanto ele dormia. Cabelos escuros derramados sobre os lençóis brancos e uma única perna, modelada e luxuriosa, escapou do emaranhado em torno dos pés do italiano.

Em qualquer outra circunstância, se eles se tivessem encontrado por razões diferentes, Marco não teria hesitado por um segundo em admitir que era um homem de muita sorte... mas não foi esse o caso. Helena dormiu agarrada pacificamente ao seu corpo, mas ele não podia esquecer porque a havia trazido para lá.

Ele pensou em Flavia, sua irmã mais nova, a maçã de seu olho. Ele tinha perdido a Flávia da pior maneira possível, uma situação pela qual não podia se perdoar. Ele, o todo-poderoso Marco Di Sávallo, o chefe do Império Di Sávallo, havia sido incapaz de fazer mais do que ruminar sua dor em silêncio no dia em que a Flávia