O sol mal tinha subido quando Mikhail chegou à mansão de Dmitri.

O rosto ainda carregava o cansaço da noite anterior: olheiras profundas, mandíbula travada e o sangue seco que teimava em não sair da gola da camisa.

Dmitri o esperava na varanda, com uma xícara de café nas mãos e o olhar frio de quem já sabia o que vinha pela frente.

Dmitri: — A notícia chegou antes de você.

Mikhail: — Eu imaginei.

Mikhail se sentou na cadeira de frente para ele. Nenhum dos dois falou por alguns segundos.

O silêncio entre chefes da máfia sempre significava respeito… ou raiva.

Naquele caso, era um pouco dos dois.

Dmitri: — Yakov.

Mikhail: — Ele mesmo. Invadiu minha casa, tentou levar Catarina.

Dmitri: — Ela está bem?

Mikhail: — Assustada. Mas viva.

Dmitri girou a xícara lentamente, olhando o vapor subir.

O olhar dele, por mais calmo que fosse, deixava claro que algo o preocupava.

Quando ele falava com aquele tom, significava que o problema não era mais pessoal — era político.

Dmitri: — Você sabe o que is