Esta historia se escribió en viernes. Facundo (el más viejo de los viejos), sufrió una pulmonía en el primer día de diciembre. Sus nietos vinieron con la noticia. Para mi buena suerte (dentro de lo malo), yo no estaba cuando les avisaron. De haber estado, alguno de esos chiquillos me hubiese reconocido y se me acabaría el montaje.

—Está más grave de lo que pensaba.

—¿De verdad? —pregunto por preguntar.

Mira que con eso no se juega, pero vale la pena alargar la tristeza.

—El hombre está conectado a mil cosas, y tiene la mirada en el techo.

—¿Está inconsciente?

—Eso quisiera él, pero no. Está tan vivo como moribundo.

Todos guardan silencio. Nadie pregunta por qué no fui a visitarlo. Supongo que est&aac