A viela é estreita demais pra tanta coisa mal resolvida.

Concreto sujo, muro descascado, lixo acumulado num canto, cheiro de pólvora misturado com esgoto e medo. A luz vem só de um poste torto, piscando, iluminando nossos rostos em flashes irregulares, como se o próprio morro tivesse dificuldade de encarar o que vai acontecer ali.

Eu e ele.

Cara a cara.

Trovoada segura a arma firme, o braço relaxado demais pra quem não tem intenção de atirar — ou talvez confiante demais. O sorriso dele é to