La tensión se sentía desde que cruzaron el umbral de la casa. Isabella, aún alterada, continuaba discutiendo lo ocurrido en el bar.

Sus palabras resonaban como dardos envenenados en el aire, buscando un blanco que Simón se negaba a proporcionar.

—¡No puedo creer que me dejaras expuesta de esa manera, Simón! —gritó, siguiéndolo mientras él caminaba hacia el despacho—. ¿Sabes cuántas fotos tomaron esos malditos paparazzi? ¿Qué pensarán ahora las revistas de sociedad? Todo por culpa de ese imbécil de Daniel y su lengua venenosa.

Simón, en cambio, mantenía una expresión serena, casi impasible. Pero detrás de aquellos ojos fríos, su mente trabajaba con precisión, analizando cada palabra de Isabella, cada gesto, cada inconsistencia en su relato.

Sabía que no podía dejarse arrastrar por el drama que ella tan hábilmente tejía. Tenía que jugar con cautela, obtener respuestas antes de confrontarla con lo que realmente sabía.

Su mente seguía analizando las imágenes de su prometida pálida