La imagen de la mancha roja en su vestido seguía persiguiendo a Natalia, como una sombra que no podía sacudirse. Recordaba claramente cómo uno de los paramédicos le había preguntado, con evidente preocupación:

—¿Está herida, señorita? Hay sangre en su vestido.

Ella había mirado hacia abajo, viendo el espantoso rastro carmesí extendiéndose sobre la tela clara. Por un instante, no pudo hablar, hasta que logró murmurar con la voz quebrada:

—No… no es mi sangre.

El recuerdo la estremeció de nuevo cuando el doctor Ramos comenzó a hablar. Natalia se encontraba frente a él, con el estómago revuelto y un sentimiento de culpa clavado como una daga en su pecho.

—Tuvimos que reanimarlo un par de veces durante la cirugía —informó el médico, su tono era grave y profesional, pero no desprovisto de humanidad.

Las piernas de Natalia se sintieron como gelatina. Sus manos temblaron, y tuvo que sostenerse del brazo del doctor para no desplomarse.

—Señorita, está muy pálida. ¿Está bien? —pr