A la mañana siguiente, Elena estaba sentada en el comedor, perdida en sus pensamientos, recordando lo que había descubierto la noche anterior y las advertencias de su esposo.

Estaba tan absorta que no notó cuando alguien dejó un platillo frente a ella. Al levantar la vista, se encontró con la mirada fría e indiferente de la cocinera, una mujer que nunca la había tratado con amabilidad desde su llegada.

—¿No desayunará mi esposo? —preguntó, confundida. Siempre le servían después de que Giovanni tomara asiento.

—El señor ordenó que le sirviéramos a usted primero —respondió la cocinera, con un tono seco.

Elena miró su plato e hizo una mueca, no porque la comida se viera mal, sino porque no podía comerla. Aunque lo deseara, el problema para ingerir ese alimento no se lo impedía.

—¿No es de su agrado lo que hemos cocinado para usted, señora? —preguntó la cocinera, con una clara actitud de molestia por el gesto que había hecho la muchacha.

—No, claro que no —respondió rápidamente ella, acl