Levi Bianchi

O asfalto da Rodovia dos Bandeirantes costuma ser o meu confessionário particular. O ronco do motor do Porsche, uma sinfonia de engenharia alemã, é a única coisa que consegue abafar o ruído constante das minhas próprias cobranças. Mas hoje, a estrada parecia mais longa, o carro mais apertado e o silêncio, uma tortura. No banco do carona, Leonel estava mergulhado em planilhas de apostas e mensagens para mulheres cujos nomes ele provavelmente esqueceria na segunda-feira. No banco de