Kaleo

Layla não é ingênua. Só é teimosa.

— Você está me ameaçando? — ela pergunta.

— Estou te lembrando que o mundo real não pede por favor. — Inclino-me, baixo — E que, se eu quisesse, amanhã seu fornecedor ficaria “indisponível”, sua inspeção seria “adiada”, seu orçamento cairia numa reunião que você nem saberia que existiu.

Ela dá meio passo à frente, como quem entra numa briga com mãos vazias e vontade cheia.

— Tenta, desgraçado. — Os olhos não piscam — Eu arrumo outro fornecedor, converso com cada inspetor, faço vaquinha, peço em sinal de fumaça. E se faltar luz, a gente acende a lanterna do celular e continua. Não é você que decide se a gente desiste.

Silêncio curto. Crianças passam correndo com um gato dentro de uma camiseta, rindo. O cheiro de álcool 70 entra pela pele. O mundo continua, indiferente à guerra que se acende no pequeno espaço entre nós.

— Você tem um talento raro. — digo, recobrando o tom — Fazer a teimosia parecer virtude.

— Você tem outro, confundir poder com c