Punto de vista de Javier

Tamborilear los dedos contra la mesa de caoba, apretaba y aflojaba la mandíbula.

Después de un rato, me hundí en la silla, frotándome la sien dolorida, solo para emitir un gemido gutural de frustración.

Llevaba casi veinte minutos mirando el mismo documento y no había asimilado ni una sola línea.

No porque fuera complicado, sino porque cada vez que parpadeaba, la veía.

Gabriela Álvarez, la futura esposa de mi hermano y mi futura cuñada.

Su rostro de esta mañana, con los ojos muy abiertos, sonrojado y tembloroso, me enviaba una punzada de algo que me negaba a nombrar directamente al pecho.

Y lo odiaba.

 Odiaba que se hubiera metido en mi cama, en mis pensamientos y en mi día sin invitarla.

Me incorporé y volví a concentrarme en la hoja de cálculo que brillaba en el monitor, apretando los dedos alrededor del bolígrafo.

Números, cifras, inversiones y contratos estaban por toda la mesa.

Las fechas límite me devolvían la mirada, pero no podía concentrarme porque no dejaba de recordar su voz y su expresión facial cuando me preguntó: "¿Te acostaste conmigo?".

Agarrando el borde del escritorio, apreté la mandíbula.

Antes de que pudiera acallar el recuerdo, mi teléfono vibró con fuerza sobre el escritorio y miré el identificador de llamadas de inmediato.

Era mi padre, pero no lo contesté inmediatamente. Dejé que sonara dos veces antes de contestar.

"Javier". Llamó, su voz de barítono retumbando por el altavoz como si llevara la autoridad de un siglo de expectativas.

 “Ven a mi oficina ahora mismo”, dijo.

No me molesté en responder porque la línea se cortó en medio segundo.

Guardé el teléfono en el bolsillo, me alejé del escritorio, agarré mi chaqueta y me ajusté la corbata mientras salía de la oficina.

El paseo por el largo pasillo se sintió como una marcha hacia una inevitable molestia mientras me preguntaba de qué se trataba todo esto.

Mi padre rara vez me llama; solo tenía esa relación con Juan. Y siempre que me llamaba, era por Juan.

“¿Qué pasa esta vez?”, murmuré, marcando el número del piso en el ascensor.

De camino, los empleados me saludaron con gestos rígidos de la cabeza, pero no les di nada a cambio. Sabían que no debían intentar charlar conmigo.

Cuando llegué a la oficina de mi padre, la puerta estaba entreabierta y se oían voces. Una era tranquila y serena, mientras que la otra, firme.

“...lleva las negociaciones con el embajador Torres. Es delicado, pero con tus contactos…”

Por supuesto que era Juan.

La voz del niño mimado de Monroe, pulida y perfecta, se deslizó por la rendija de la puerta como un cuchillo.

No llamé, entré y la conversación cesó al instante.

Mi padre estaba sentado tras su imponente escritorio, con los dedos entrelazados y una mirada fría pero penetrante. Juan estaba de pie a su lado, relajado. Tenía las manos en los bolsillos, como si siempre hubiera estado allí.

Mi padre, observándome atentamente, se echó ligeramente hacia atrás. “Javier”, me llamó después de lo que pareció una eternidad.

“Señor”. Mi voz sonó serena, pero la irritación me invadió.

Juan me ofreció una sonrisa radiante, pero lo ignoré como siempre.

Mi padre me indicó una silla, pero no me senté. Él se dio cuenta y frunció el ceño con cierta molestia, pero continuó de todos modos.

"Te llamé para hablar de la aventura diplomática", dijo mi padre. "La que has estado preparando durante los últimos tres meses".

Por fin, mi padre iba a hablar de algo que tenía sentido conmigo.

"Sí", asentí. "Las proyecciones ya están terminadas. Programé una reunión con el equipo de Torres para..."

"Se lo entregarás a Juan". Me interrumpió.

Y me quedé paralizada.

Al principio no entendí las palabras, y cuando lo hicieron, me dieron un puñetazo en el esternón.

Lentamente, levanté la mirada. "¿Cómo dices?"

La expresión de mi padre permaneció inalterada mientras se inclinaba hacia delante, apretando la mano sobre la mesa. “Me oíste.”

Apreté la mandíbula mientras la ira mezclada con la frustración corría por mis venas. “El proyecto está casi terminado. Mi equipo…”

“Y Juan es mejor negociando”, interrumpió mi padre con voz apagada. “Lo sabes.”

Mi pulso latió con fuerza.

Juan se movió ligeramente, casi incómodo.

Mi padre continuó: “Este es un trato de primera. No quiero que nada lo ponga en peligro. Así que le transferirás todo esta tarde.”

Por un momento, me quedé sin aliento. Un calor me recorrió la espalda, amargo y humillante.

Juan está mejor.

Juan está mejor.

Juan está mejor.

Lo había oído toda mi vida, pero de alguna manera, nunca dejaba de dolerme.

“Entendido”, dije finalmente con la voz entrecortada.

Mi padre asintió una vez.

No tuvo que despedirme; me di la vuelta y salí sin mirarlos.

 No me atreví a hablar, no sin dejar escapar décadas de palabras tragadas y, claramente, sin darles la satisfacción de verme desmoronar.

Mis pasos eran rápidos mientras regresaba a mi oficina. La tensión se enroscaba como una serpiente en mi pecho.

Para cuando llegué a la puerta, no me molesté en cerrarla con cuidado, la cerré con fuerza, el sonido crujió a través del suelo silencioso.

Solté el aire con dificultad mientras tiraba de mi corbata, aflojándola. Me temblaban las manos, no de miedo, sino de algo más intenso.

Ira, frustración y algo que no quería nombrar.

Apoyé las palmas de las manos en el borde del escritorio por un momento y luego el control se quebró.

Barrí la mesa con un brazo, haciendo que todo se estrellara contra el suelo: papeles, archivos, mi bolígrafo, mi taza de café, todo se hizo añicos.

Mi pecho se agitó al volver a presionar ambas manos contra el escritorio. Tenía los ojos cerrados y la mandíbula apretada hasta el punto de dolerme.

"Un trato de primera", murmuré en voz baja. "¿En qué estaba pensando? Me dejaría cerrar el trato". Resoplé, con una risa amarga escapándose de mis labios.

Desde el principio, supe que Juan recibiría la inyección, ya que mi padre no confiaba en mí; nunca me confió nada relacionado con el negocio familiar.

Claro que no era lo suficientemente buena, ni para él ni para la familia. No podía compararme con la estrella brillante que brillaba en su maldita oficina como si fuera la luna.

Frotándome la cara con una mano, me enderecé solo para empezar a arreglarme la corbata por costumbre, aunque acababa de aflojarla.

Fue en ese momento que la puerta de mi oficina se abrió con un chirrido. No necesité mirar para saber quién era.

"¡Guau!", se oyó la voz de Juan. "Has redecorado".

"¡Fuera!", gruñí, mirando fijamente el escritorio en el que estaba apoyada.

"No puedo", resopló, cerrando la puerta tras él. "Tenemos que hablar".

"No quiero hablar".

"Qué mala suerte", articuló, acercándose un paso y deteniéndose a pocos metros de mí.

Podía sentir su mirada fija en mi espalda, evaluándome, tal vez compadeciéndome, y eso me hizo apretar los puños. Probablemente mi padre lo había enviado aquí para arreglar el desastre, como siempre.

"Sabes que tiene razón", dijo Juan con calma. "Se me dan mejor las negociaciones".

Giré la cabeza lentamente, entrecerrando los ojos. "No te pedí tu opinión".

"No tenías por qué". Se encogió de hombros, impasible. "Hiciste un berrinche tan grande que todo el edificio te oyó, así que..."

"Juan", gruñí en señal de advertencia.

Levantó ligeramente las manos. "Tranquilo, solo digo... en lugar de ponerte como loco cada vez que mi padre me elige, quizá deberías trabajar en lo que te falta".

Apreté la mandíbula con tanta fuerza que sentí un clic.

"Esto podría haber sido tuyo si hubieras mejorado tus habilidades de comunicación. Excluyes a la gente, la intimidas, nunca intentas encontrar un punto medio". Dejando que sus hombros se relajaran, dijo: "Así no funcionan los tratos, ¿sabes?".

"Yo hago el trabajo", espeté, conteniendo las palabras crudas que tenía en la punta de la lengua.

"Sí", dijo Juan en voz baja, "pero a veces no es suficiente".

La habitación se quedó en silencio mientras la comparación flotaba entre nosotros como un fantasma.

Suspiró y se acercó lo suficiente como para estar justo frente a mí.

"Sabes que no digo esto para hacerte daño, ¿verdad?".

Lo miré fijamente sin pestañear.

Sus hombros se relajaron un poco, como si pensara que me estaba alcanzando. Luego puso las manos sobre mi corbata y alisó el nudo, alisando la tela cuidadosamente contra mi camisa.

Un gesto que solía hacer cuando éramos jóvenes.

"Mejor así", dijo en voz baja.

Cuando terminó, volvió a mirarme a los ojos. Sus ojos eran cálidos, pero algo frío se deslizó bajo ellos casi de inmediato. Retrocedió un paso, metió las manos en los bolsillos y, en ese instante, el ambiente cambió.

“Y Javier…”, dijo lentamente, con un tono tenso. “Sé que estás molesto, lo entiendo”.

Me sujetó la corbata un segundo más antes de soltarla.

“Pero hagas lo que hagas”, murmuró en voz baja y pausada, “no te acerques a Gabriela, está fuera de tu alcance”.