El viento en la azotea soplaba con una fuerza brutal, agitando mi cabello —o lo que quedaba de él tras los tirones de Rebecca— y congelándome los brazos desnudos. Subí los últimos escalones de metal pisando fuerte, arrastrando los tacones con una furia que pretendía dejar marcas en el cemento. Estaba enojada. No, enojada era poco; estaba absolutamente furiosa, herida y con el orgullo pisoteado.

Alexander estaba de espaldas, apoyado contra el barandal metálico que miraba hacia los imponentes ras