Los Moretti y los Romano llevaban décadas en una guerra fría. Si los Moretti eran la vieja aristocracia, los Romano eran los nuevos dioses: medios, tecnología, crueldad. Y su Alfa…

Matteo Romano.

Las historias sobre él se susurraban con miedo. Lo conocían como el Alfa del Toque de Plata. El Rey Loco. Decían que mataba a cualquiera que lo tocara. También decían que estaba perdiendo la cordura, consumido por una agresión salvaje que ningún medicamento podía suprimir.

El coche se detuvo justo delante de mí.

El aparcacoches estaba paralizado, con el rostro pálido. Sabía mejor que nadie que no debía acercarse a un vehículo de los Romano.

La puerta trasera hizo clic. No se abrió, pero el seguro se desactivó.

Una idea repentina y desesperada se encendió en mi mente. Era una locura. Era un suicidio. Pero yo ya estaba muerta para mi mundo, así que no importaba.

Si salía por esa puerta, los paparazzi estarían esperando. Los renegados estarían esperando, y me despedazarían antes del amanecer.

Necesitaba a un monstruo para luchar contra los monstruos.

No pensé. Me moví. Me lancé hacia la manija, abriendo de un tirón la pesada puerta.

—¡Eh! —gritó el aparcacoches, encontrando por fin la voz.

Me arrojé al asiento trasero del Maybach, cerrando la puerta de golpe contra la lluvia y las ruinas de mi antigua vida.

El interior estaba silencioso como una tumba. El aire era gélido, con olor a cuero caro, ozono y algo más oscuro: pino de bosque y sangre.

—Conduce —ordenó una voz desde las sombras.

Era una voz como terciopelo triturado envuelto alrededor de una roca dentada. Profunda, resonante y aterradora.

Jadeé, apartando el cabello mojado de mi rostro, girándome para mirar al hombre sentado en la esquina opuesta.

Matteo Romano.

Era más grande de lo que parecía en las revistas. Incluso sentado, irradiaba una cantidad aterradora de poder. Su traje estaba impecablemente entallado, gris carbón, pero lo llevaba como si fuera una armadura. Su rostro era todo ángulos afilados y sombras, iluminado solo por las luces del tablero.

Pero fueron sus ojos los que congelaron el aliento en mis pulmones. Eran plateados. Fundidos, brillantes, plateados de depredador.

Y estaban clavados en mí con la intensidad de un lobo a punto de partirle el cuello a un conejo.

—Sal —dijo.

No gritó. No hacía falta. La orden vibró en el chasis del coche.

—No —dije. Mi voz tembló, pero sostuve su mirada—. Necesito que me lleves.

Me miró —me miró de verdad— por primera vez. Su mirada bajó a la correa rota de mi vestido, a la sangre manchando mi piel, al agua goteando sobre sus impecables asientos de cuero.

—Eres Lucia Moretti —observó. No era una pregunta—. La farsante.

—Soy Lucia —corregí, alzando el mentón—. Solo Lucia. Y si me echas ahí fuera, tus enemigos pensarán que trabajas con mi padre. ¿Por qué si no estarías en su gala?

Su labio se curvó con desprecio.

—Estoy aquí para comprar su deuda, no para salvar a sus perros callejeros.

Extendió la mano hacia la manija de su lado, presumiblemente para echarme él mismo.

El coche dio un volantazo al tomar una curva. Perdí el equilibrio y caí hacia delante.

Todo ocurrió en cámara lenta. Vi sus ojos abrirse de par en par. Vi el pánico —crudo, primitivo— cruzar su rostro estoico. Lo vi retroceder, pegándose a la esquina del asiento como si yo estuviera hecha de ácido.

Tocarlo era firmar una sentencia de muerte literal, todo el mundo lo sabía. Había intentado detenerme, pero la inercia era una amante cruel.

Mi mano golpeó su antebrazo para estabilizarme, mi palma aterrizando justo en su muñeca, donde el puño de su camisa se había subido. Piel con piel.

Me preparé para el golpe, para que me rompiera el brazo de rabia, y para el grito que todos decían que ocurría cuando alguien tocaba a Matteo Romano: la agonía de la “quemadura de plata”.

Me quedé inmóvil.

Él se quedó inmóvil.

Pasaron segundos, pero no hubo grito. No hubo olor a carne chamuscada. En su lugar, una descarga de electricidad, fresca y reconfortante como un arroyo de montaña, subió por mi brazo. No era dolorosa. Era… correcta. Se sentía como una llave deslizándose en una cerradura oxidada desde hacía mil años.

El silencio en el coche se extendió, espeso y sofocante.

Matteo miraba mi mano sobre su muñeca. Sus pupilas se dilataron, devorando el iris plateado hasta que sus ojos se volvieron pozos negros. El gruñido salvaje que vibraba en su pecho se cortó de repente.

Lo impactante era que no se apartó, y tampoco estaba respirando.

Levanté la mirada hacia su rostro. La máscara fría y despiadada se había resquebrajado. Parecía atónito. Destrozado.

—Tú —susurró, la palabra estrangulada, como si hubiera olvidado cómo hablar.

Me di cuenta de lo que estaba haciendo. Retiré la mano como si me hubiera quemado, retrocediendo al otro lado del asiento.

—Lo siento —jadeé, presionando la espalda contra la puerta—. Lo siento, no quise…

—Hazlo otra vez.

La orden fue un gruñido bajo.

Parpadeé, con la lluvia goteando de mis pestañas.

—¿Qué?

Matteo se inclinó hacia delante. El depredador había vuelto, pero la agresión había cambiado. Ya no era ira. Parecía hambre. Un hambre desesperada, hambrienta hasta el hueso.

Extendió el brazo hacia mí, con la palma hacia arriba. Su mano temblaba.

—Tócame —ordenó, con la voz áspera—. Hazlo otra vez.

Miré su mano. Luego su rostro.

El hombre más poderoso de la ciudad, el Alfa que aplastaba corporaciones por deporte, parecía un hombre ahogándose, y yo era el único pedazo de madera a la deriva en el océano.

Dudé. Luego, lentamente, aterrada, extendí la mano.

Las yemas de mis dedos rozaron su palma.

No se inmutó. Se estremeció, dejando escapar una larga y entrecortada exhalación, y su cabeza cayó hacia atrás contra el asiento como si le hubieran inyectado morfina pura.

—Conduce —ordenó Matteo al chófer con voz ronca, sus ojos cerrándose, su mano cerrándose alrededor de la mía con una fuerza que dolía—. No te detengas por nada.

Mientras el Maybach se aceleraba en la noche, dejando atrás la finca Moretti, miré nuestras manos unidas.

Había perdido a mi familia. Había perdido mi nombre. Había perdido mi futuro.

Pero cuando el pulgar de Matteo Romano rozó el punto del pulso en mi muñeca, anclándome a la tierra, comprendí que acababa de encontrar algo mucho más peligroso.

Ya no era un reemplazo.

Era la cura para una enfermedad que llevaba décadas existiendo.