El chillido de retroalimentación del micrófono atravesó el silencio del Gran Salón como la hoja de un verdugo.

No me inmuté. Me quedé en el centro del escenario, el foco cegadoramente blanco contra mis párpados, esperando a que cayera el hacha.

—…y por lo tanto —la voz del abogado de la familia resonó, amplificada y rebotando contra los techos abovedados—, la finca Moretti revoca formalmente el decreto de adopción de Lucia Moretti, con efecto inmediato. Tras la confirmación por ADN de la verdadera heredera, Celeste Moretti, la persona conocida como Lucia queda despojada de todos los títulos, bienes y vínculos familiares.

Un jadeo colectivo recorrió a los quinientos invitados.

Abrí los ojos, recorriendo la sala con la mirada.

Al otro lado del escenario, mi padre —no, el señor Moretti— se negaba a mirarme. A su lado estaba Celeste. Llevaba un vestido idéntico al mío, un brillo de seda plateada que costaba más de lo que la mayoría de la gente ganaba en una década. Parecía frágil, con el labio inferior temblando en una actuación tan perfecta que merecía un Premio de la Academia.

—Oh, Lucia —susurró Celeste en el silencio, su voz quebrándose lo justo para que la primera fila la oyera—. Lo siento mucho. Nunca quise ocupar tu lugar. Yo solo… solo quería volver a casa.

Mentirosa.

La palabra no salió de mis labios. Se quedó atrapada detrás de mis dientes.

Sabía exactamente qué era esto. No era una reunión familiar; era una ejecución pública. No solo querían reemplazarme; querían destruirme de forma tan absoluta que ningún clan rival pudiera usarme contra ellos. Estaban quemando el puente mientras yo todavía estaba sobre él.

—Lucia —habló por fin el señor Moretti, su voz fría, desprovista del calor que me había dado durante veinte años—. Entrega el Escudo.

La sala quedó en silencio absoluto.

El Escudo Moretti. El broche de platino prendido en la tira izquierda de mi vestido, justo sobre el corazón. Era el símbolo de la protección del Clan, la llave del círculo interno de la élite de la ciudad.

—Señor —dije, con la voz firme a pesar de cómo mi corazón golpeaba contra mis costillas como un pájaro atrapado—. Los estatutos establecen un período de gracia de cuarenta y ocho horas para…

—Ahora.

La orden Alfa en su voz me golpeó como un puñetazo físico. Mis rodillas cedieron, mis instintos de omega gritando que me sometiera, que me rindiera, que expusiera el cuello.

Bloqueé las rodillas. Clavé las uñas en mis palmas hasta romper la piel. No me inclinaré. No ante ellos. No hoy.

Celeste dio un paso adelante.

—Déjame ayudar, padre. Está… está en shock.

Cerró la distancia entre nosotras, el aroma de lirios caros flotando en su piel. Extendió la mano, sus dedos perfectamente cuidados rozando mi clavícula. Sus ojos, azules y helados, se encontraron con los míos. La tristeza desapareció, reemplazada por un brillo de puro y malicioso triunfo.

—Solo eras un relleno, Lulu —susurró, demasiado bajo para los micrófonos—. Una calienta-sillas. Y ahora el espectáculo ha terminado.

Agarró el broche de platino. No lo desabrochó, lo arrancó.

El sonido de la seda rasgándose resonó en la sala silenciosa. Un dolor agudo y punzante estalló en mi pecho cuando el broche salió, llevándose un trozo del vestido y una capa de piel. Una sola gota de sangre brotó, rojo intenso contra la tela plateada.

Celeste retrocedió tambaleándose, jadeando teatralmente, levantando el broche como si fuera una reliquia sagrada rescatada del barro.

—¡Lo tengo, padre!

Los flashes explotaron. Los paparazzi al fondo del salón enloquecieron, capturando el momento de mi humillación.

—Seguridad —ordenó el señor Moretti—. Escolten a la invitada fuera. Está invadiendo propiedad privada.

Invitada.

Veinte años de calificaciones perfectas. Veinte años de clases de etiqueta, de cerrar tratos en salas llenas de humo mientras él jugaba al golf, de manejar las finanzas del Clan mientras él bebía. Veinte años siendo la hija perfecta. Borrados en tres minutos.

Dos guardias enormes —hombres a quienes les di bonos de Navidad el año pasado— subieron al escenario. Me agarraron de los brazos, su agarre doloroso.

—No me toquen —espeté, soltándome con una dignidad que no sentía—. Sé dónde está la salida.

Les di la espalda. No miré a la multitud, ni a los amigos que de pronto estaban muy ocupados examinando sus copas de champán, ni al prometido que en ese momento estaba absorto en su teléfono.

Caminé. Cabeza en alto. Espalda recta. Incluso mientras la sangre me corría por el pecho, manchando la seda.

Sobrevive, cantaba mi mente. Evalúa. Adáptate. Sobrevive.

Llegué a las pesadas puertas de roble. El aire fresco de la noche me golpeó antes de salir, trayendo el olor de la lluvia que se acercaba.

Detrás de mí, la música comenzó de nuevo. Un vals. Estaban bailando sobre mi tumba antes de que el cuerpo siquiera se enfriara.

Las puertas pesadas se cerraron de golpe tras de mí, apagando la música, pero no la humillación.

Me quedé en los grandes escalones de la finca Moretti, temblando. La adrenalina se desvanecía, dejando un frío y hueco terror. No tenía nada. Mi teléfono había sido borrado remotamente diez minutos antes. Mis cuentas bancarias estaban congeladas. Ni siquiera tenía un abrigo.

El trueno retumbó sobre mi cabeza, haciendo temblar el suelo.

—Señorita Moretti… perdón, señorita —se burló el aparcacoches, quitando el honorífico—. Me han ordenado informarle que no hay vehículos disponibles para usted. Tendrá que abandonar el recinto a pie.

—Está cayendo a cántaros —dije, mirando las cortinas de lluvia que ya empapaban el asfalto—. Y la puerta está a cinco kilómetros.

—No es mi problema.

Se dio la vuelta.

Apreté los dientes. Bien. Si tenía que arrastrarme, lo haría.

Di el primer paso hacia abajo, la lluvia empapando al instante mi cabello, pegando el vestido arruinado a mi piel. El frío se clavó en mis huesos.

Piensa, Lucia. Piensa.

Necesitaba refugio. Necesitaba un teléfono. Necesitaba una ventaja.

Una luz cegadora atravesó la oscuridad.

Dos haces de faros de xenón barrieron la entrada, dejándome momentáneamente ciega. Un motor bajo y potente gruñó como un depredador acechando en la noche. Un coche subía por el camino.

Sabía que no podía ser un invitado. Los invitados habían llegado horas antes. Era otra persona.

El coche redujo la velocidad al acercarse a la entrada. Era un Maybach negro mate, elegante y blindado, más parecido a un tanque que a un vehículo de lujo. Se movía con una gracia silenciosa y letal.

Cuando la ventana trasera bajó apenas unos centímetros, me quedé clavada en el sitio.

Conocía ese coche. Todo el mundo en la ciudad conocía ese coche. Pertenecía al clan Romano. Nuestros enemigos jurados.

¿Qué estaban haciendo aquí?