Punto de vista de Novel

“¿Cómo lo quieres, Novel?”

La voz era un susurro grave y aterciopelado junto a mi oído, enviando un calor frenético que recorría mi columna. No podía verlo con claridad; la habitación estaba cubierta de sombras cambiantes, pero yo conocía ese aroma. Cedro y algo peligrosamente salvaje.

“No lo sé… nunca lo he hecho antes,” tartamudeé, mientras mi corazón golpeaba con fuerza contra mis costillas.

Él no respondió con palabras. En cambio, su boca encontró la línea sensible de mi cuello. Sentí sus dientes rozar mi piel, un mordisco suave que hizo que mis rodillas se volvieran de agua. Si él no me hubiera sostenido la cintura con esas manos grandes y firmes, me habría derrumbado.

“Buena chica,” murmuró contra mi pulso.

La versión del sueño de Alexei era más atrevida, más oscura. Cuando su mano se movió, deslizándose bajo la tela de mi ropa, la sensación era tan vívida que podía sentir el roce de su piel. Jadeé, dejando caer la cabeza hacia atrás, un sonido desesperado escapando de mis labios mientras él comenzaba a moverse con un ritmo lento y agonizante.

“¡Más rápido, por favor!” grité, perdida en el calor fantasmal de él.

“Di mi nombre mientras te castigo, Novel. Sé una buena chica.”

“¡Alexei! Por favor, más rápido.”

Beep. Beep. Beep.

El sonido atravesó la niebla como una sirena. El rostro de Alexei se volvió borroso, su toque transformándose en aire frío. Extendí la mano, intentando agarrarme del borde del sueño, pero ya había desaparecido.

“¡Paraaaa!” Me incorporé de golpe, con el pecho agitado. El reloj digital de mi mesita de noche me estaba gritando. Con un gemido de pura frustración, lo lancé de la mesa. Cayó al suelo con un golpe satisfactorio, pero el daño ya estaba hecho.

Estaba despierta. Y era lunes.

El segundo año en la Universidad Internacional de Barcelona era un tipo especial de caos, especialmente los lunes. Me arrastré hasta el baño, mirando las ojeras oscuras bajo mis ojos. Mi maquillaje siempre era un desastre, así que normalmente lo evitaba, pero hoy necesitaba una máscara. No podía entrar a clase viéndome como una chica que había pasado la noche siendo medio desvirginada por un multimillonario en sus sueños.

Me puse un top azul sin mangas, jeans de tiro alto y mis tacones Mary Jane del tipo “no demasiado altos”, pero que aún así me hacían sentir como si estuviera esforzándome por verme arreglada.

Cuando llegué al auditorio de la clase de Ética y Derecho de los Medios, ya estaba agotada. El profesor, el Sr. Maxwell, era un hombre calvo de unos cincuenta y tantos años que vestía como si siguiera atrapado en una comedia de situación de 1992. Era notoriamente codicioso con las tasas administrativas y universalmente detestado.

“Silencio, clase,” murmuró Maxwell, mirándonos como si fuéramos una molestia. “Sus compañeros de cursos superiores se unirán a este módulo a partir de hoy. Tomen apuntes. Intenten parecer que pertenecen aquí.”

Salió tan rápido como había llegado, dejando el aula estallar en murmullos. Me senté en la primera fila —la única vez que estaba libre era los lunes por la mañana— y acerqué mi bolso. No tenía amigos aquí. Solo era Novel Hart: la chica callada, la nerd, la que siempre estaba un segundo detrás del ritmo de la sala.

Iba camino a mi siguiente clase, perdida en mis pensamientos, cuando choqué accidentalmente con el hombro de alguien en el pasillo.

“¡Mira por dónde vas!”

Levanté la vista y vi a una chica que parecía haber salido directamente de una pasarela. Rubia, perfectamente arreglada y con una expresión de absoluto desprecio.

“No te he tocado,” me burlé, y mi falta de sueño me hacía más valiente de lo normal.

“¿Qué? ¿Acabas de burlarte de mí?” gritó ella, su voz atrayendo a una multitud. Era bonita, encajando perfectamente en el papel de la ‘chica mala’ de una novela romántica, pero sus ojos eran venenosos.

“Perdón. Creo que ya estamos bien ahora,” dije, intentando pasar junto a ella.

De repente, sentí un tirón fuerte y ardiente en la parte trasera de mi cabeza. Me había agarrado del cabello. Mi mano se levantó para defenderme, pero antes de que pudiera hacerlo, una sombra se interpuso entre nosotras.

“Ava, basta. No puedes ir peleándote con todo el mundo solo porque tuvimos una discusión.”

Un chico se colocó entre nosotras, separando con suavidad pero firmeza la mano de Ava de mi cabello. Era impresionante: ojos azul hielo, cabello negro azabache y una voz que sonaba como un coro. Medía al menos 1,90 m, y por un segundo me quedé ahí, inmóvil, sorprendida por el ángel que acababa de intervenir.

“Lo siento,” dijo el chico, mirándome con una disculpa sincera.

“Yo me encargaré de ella.”

Se llevó a la furiosa Ava, dejándome a mí arreglar mi coleta arruinada.

El día solo se volvió más extraño. Se envió un mensaje masivo al grupo de segundo año.

“Reunión obligatoria esta noche. Sala privada en Pulse Edge. La asistencia cuenta para créditos extra en Derecho de los Medios. No lleguen tarde.”

Solté un gemido. ¿Por qué yo? Odiaba aún más las reuniones sociales. Pero necesitaba esos puntos.

Llegué a Pulse Edge tres horas después, sintiéndome como una completa idiota. Llevaba una sudadera con capucha y jeans anchos, de pie en medio de un mar de cuerpos sudorosos y un bajo ensordecedor. Esto no era un restaurante; era un mercado de carne.

Me abrí paso con dificultad entre la multitud, esquivando adolescentes borrachos y el olor a tequila barato, hasta que encontré la sala privada. Cuando empujé la puerta, se me hundió el corazón. No había profesores. No había libros de texto. Solo un grupo de mis compañeros con vasos rojos en la mano y riéndose.

“Por favor… ¿hay algún profesor aquí?” le pregunté a una chica cerca de la puerta.

Ella me miró un segundo y luego estalló en carcajadas.

“Chicos, se lo creyó, ¡de verdad vino una nerd!”

“¡Paga, Williams!” gritó un chico desde el otro lado de la sala.

“Les dije que los de la primera fila eran unos ingenuos.”

El calor de la humillación me ardió en las mejillas. No esperé a que dijeran otra palabra. Me giré sobre los talones y salí corriendo, con los ojos ardiendo. Solo quería irme a casa. Quería meterme bajo las sábanas y fingir que el mundo real no existía.

Iba apresurada hacia la salida del club, cegada por mi propia frustración, cuando choqué contra un pecho sólido e inquebrantable.

“¡Ay!” grité, frotándome la frente. El impacto se sintió como chocar contra una pared de ladrillos.

Levanté la vista, lista para disculparme, pero las palabras murieron en mi garganta. Las luces estroboscópicas del club iluminaron la línea afilada de una mandíbula y los ojos gris acero que había pasado toda la noche soñando.

“¿Estoy soñando?” susurré, pero el sonido se perdió entre la música ensordecedora.

Una leve sonrisa curvó sus labios, oscura y consciente. Extendió la mano, sujetándome con firmeza, y esa “atracción” volvió como una fuerza física que me cortó la respiración.

“No, no lo estás, señorita Novel,” dijo Alexei, con la voz bajando a ese tono grave y peligroso, a

terciopelado.

“Pero tengo que preguntar… ¿qué hace una chica como tú en un lugar como este?”