—Ya está allí antes que nosotros —dijo Alejandro.

Su voz no era alta.

La frase fue suficiente para enfriar todo el estudio de nuevo.

El tablero acababa de retirar todos los permisos de confianza de Ricardo.

El país acababa de ver sangre, documentos y mentiras de su familia estallar en la pantalla nacional.

Y aún así, el viejo seguía un paso adelante en el lugar más podrido de todos:

el mausoleo familiar.

Helena cerró su móvil despacio.

—El condado ya ha enviado dos coches hasta allí —dijo—. Pero si Ricardo realmente entró por el acceso antiguo de la familia, pueden llegar tarde.

—¿Qué tan tarde? —preguntó Isabella.

Helena la miró.

—Suficiente para cavar algo. Suficiente para quemar algo. Suficiente para desaparecer de nuevo.

Ruiz escupió con desprecio.

—Tres definiciones de tarde que dan mucha rabia.

Valentina se levantó de su asiento.

—Si fue al mausoleo, no vino a llorar en una tumba —dijo, frunciendo un poco los ojos—. Vino a borrar huellas.

Padre Tomás asintió con cara seria.

—Los archivos privados antiguos de los Montenegro se guardan bajo la capilla del cementerio. Actas, testamentos, transferencias de acciones, registros de bautismo y... —se detuvo, mirando a Alejandro—...expedientes que nunca se abrieron al público.

—Incluyendo Adrián —dijo Isabella en voz baja.

—Sí —respondió Padre Tomás.

Un silencio pesado cayó sobre ellos.

Luego Alejandro se dio la vuelta a la pantalla.

Sus ojos buscaron inmediatamente la sala de observación detrás del cristal.

Lucas y Sofía seguían allí.

—Me voy ahora mismo —dijo.

—No solo —dijo Isabella.

Él se volvió hacia ella.

Sus ojos oscuros la detuvieron.

Y estaban demasiado llenos de cosas como para permitirse leerlas con profundidad en ese momento.

—Lo sé.

Valentina levantó una mano pequeña.

—Yo voy con ustedes. Quiero ver la cara de Ricardo cuando se dé cuenta de que le han cortado el acceso al trust.

Ruiz la miró con expresión seca.

—Yo quiero ver tu cara si te dejo aquí.

—Lástima que no podamos tener todo lo que queremos.

Helena los interrumpió antes de que volvieran a llenar el aire de sarcasmo.

—Escuchen bien —dijo, señalando la pantalla de la ciudad en el monitor principal—. Este estudio ya no es seguro. En cuanto termine la emisión, la gente empezará a llegar aquí. Medios, abogados, incluso la policía central. Los niños no pueden quedarse en el edificio.

—¿El convento? —preguntó Isabella.

Helena negó con la cabeza.

—No. Si el alguacil tiene razón, el camino hasta allí ya está demasiado caliente —pensó rápido—. Hay una oficina segura federal a tres cuadras de aquí. Planta baja del antiguo edificio de impuestos. Acceso cerrado. Sin logotipos. Los niños se trasladan allí con la diputada y la Hermana Inés.

Lucas apareció en el umbral de la sala de observación como un pequeño fantasma demasiado terco para seguir escondiéndose.

—No quiero ir al edificio de impuestos —dijo.

Nadie en la sala siquiera fingió sorprenderse.

—Yo también odio el nombre —dijo Sofía desde detrás del cristal—. Suena frío.

Helena los miró.

—Mejor frío que ser secuestrado de nuevo.

Lucas no pareció contento.

Pero era lo suficientemente listo como para saber que tenía razón.

—¿Ustedes van al cementerio? —preguntó a Alejandro.

No había forma de mentir.

—Sí.

Lucas lo miró largo tiempo.

Luego dijo en voz baja:

—Tráelo a casa.

Todos se quedaron en silencio.

—¿A quién? —preguntó Alejandro.

Lucas encogió sus pequeños hombros.

—Al que debería estar muerto pero resulta que no —dijo, sus ojos se desviaron rápidamente hacia Adrián—. Si realmente es de la familia, que vuelva a casa también. De una vez. Para que todos dejen de aparecer de repente.

Valentina cerró los ojos.

—Me encanta la brutalidad de ese niño.

Ruiz escupió de nuevo.

—Todavía no es un elogio.

Alejandro por el contrario asintió ligeramente.

—De acuerdo.

Sofía apareció junto a su hermano, sosteniendo a Señor Bigotes y una cinta blanca en el cuello del muñeco.

—Si van a la casa de los muertos... —frunció el ceño—. No se queden mucho tiempo.

—No me quedaré mucho —dijo Isabella.

Alejandro miró a su hija.

—Yo tampoco.

Sofía pensó un momento, luego asintió.

—Si ven flores bonitas, no las cojan. No es educado.

Nadie estaba preparado para un consejo de etiqueta funeraria de una niña de cinco años.

Dos minutos después, se pusieron en marcha de nuevo.

Los niños fueron sacados por el ascensor de servicio del estudio junto a Marta, la Hermana Inés, la diputada y Javier.

Ruiz se quedó con Alejandro.

Helena los acompañó hasta el aparcamiento para asegurarse de que la ruta federal estaba segura.

Padre Tomás y Adrián iban también al mausoleo.

Valentina subió al coche sin que se lo pidieran, como si el mundo dejara de girar si la dejaban atrás.

—Si alguien escribe un libro sobre hoy —murmuró al cerrar la puerta—, quiero quedarme más guapa de lo que soy.

—Si alguien escribe un libro, quiero que te maten en el primer capítulo —contestó Ruiz.

—Lástima que valgo demasiado caro.

El SUV se dirigió hacia la salida del aparcamiento trasero.

La ciudad de Puerto Norte ya estaba más animada. La gente empezaba a agarrar periódicos de la mañana y móviles, con rostros que mostraban claramente que acababan de ver la emisión.

Para que ya no quedara lugar cómodo para las mentiras.

Alejandro volvía a conducir él mismo.

Sus manos eran firmes en el volante. El brazo izquierdo estaba vendado. Su rostro era demasiado tranquilo.

Eso era una mala señal que Isabella ya entendía bien.

—¿Qué más hay en el mausoleo además de los archivos? —preguntó.

Alejandro miró la carretera.

—La tumba de Adrián.

—Falsa.

—Sí.

—¿Y más?

Se quedó en silencio dos segundos.

Luego respondió:

—La capilla de abajo. La sala de nombres de la familia. La bóveda de las acciones antiguas. Y una pequeña habitación que mi madre siempre mantenía cerrada con llave.

Padre Tomás se incorporó desde el asiento trasero.

—La sala de reliquias.

Alejandro miró por el espejo retrovisor.

—¿Reliquias?

—Así la llamaba Elena —dijo el anciano sacerdote, mirando sus manos—. Nunca entré. Decía que ese lugar era para cosas que no debían heredarse a cualquiera.

Valentina alzó una ceja.

—En esta familia, eso puede significar de todo. Cartas de amor, bebés o asesinatos.

Nadie respondió.

Porque con ellos, realmente podía ser cualquier cosa.

Isabella se volvió hacia Adrián.

El viejo miraba por la ventana, su rostro endurecido por la luz de la ciudad.

—¿Volviste alguna vez al mausoleo? —preguntó.

—No.

—¿Nunca?

—No desde que Elena me pidió que desapareciera.

El tono de su voz hizo que el interior del coche se sintiera más pequeño.

No había defensas allí.

No había intento de hacerse sonar mejor.

Solo un hecho feo dicho tal cual era.

Isabella prefería confiar en cosas así.

—¿Y si Ricardo ya entró en la sala de reliquias? —preguntó Ruiz.

—Me da más miedo lo que destruirá antes de que lleguemos —respondió Alejandro.

El mausoleo de los Montenegro se alzaba en la ladera de una colina antigua, sobre la ciudad, mirando al mar como un edificio construido para asegurar que incluso los muertos seguían siendo más ricos que los vivos.

Pilares de mármol grisáceo.

Puertas altas de bronce.

Estatua de un ángel cuyo rostro ya había sido corroído por la sal del mar.

Y en el patio delantero: dos coches del condado, una puerta abierta, un diputado sentado en el suelo sosteniendo un hombro ensangrentado.

—Maldición —dijo Helena.

Se detuvieron de golpe.

Ruiz bajó primero. Alejandro lo siguió. Isabella justo detrás de él.

El diputado herido alzó la cabeza.

—Entró —dijo rápido—. Por la puerta de abajo. Detuvimos a uno, pero Ricardo... tenía una llave antigua.

—¿Hace cuánto? —preguntó Alejandro.

—Ocho minutos. Quizás diez.

Padre Tomás subió las escaleras inmediatamente.

—Hay un camino por la sacristía a un lado.

Adrián se movió más rápido que todos, a pesar de que su edad no debería permitirlo.

Resulta que algunas heridas hacen que la gente olvide su edad.

La puerta delantera del mausoleo estaba entreabierta.

Dentro, el olor a incienso apagado, piedra fría y flores viejas les atacó de inmediato.

La luz de los vitrales altos caía pálida sobre el pasillo de nombres de la familia.

Cada pared estaba llena de placas de bronce.

Montenegro. Montenegro. Montenegro.

El nombre parecía un hongo aquí.

Y hoy, quizás finalmente empezaba a pudrirse.

—Hacia abajo —dijo Alejandro.

Bajaron las escaleras de piedra en espiral hasta la capilla inferior.

Sus pasos resonaron.

Y se oyó la voz de Ricardo detrás de una puerta gruesa.

—¡Si no puedo tener su linaje, entierro su nombre del todo!

Alejandro golpeó la puerta con su hombro de inmediato.

Ruiz lo siguió.

Valentina se volvió hacia Padre Tomás.

—¿La llave?

El sacerdote señaló un panel de hierro antiguo en la pared.

—No es llave. Es un contrapeso.

Ruiz y Adrián tiraron juntos de la barra de metal oxidado.

La puerta inferior gimió.

Se abrió un centímetro.

Suficiente para mirar adentro.

La capilla inferior era más pequeña que la de arriba, pero más opulenta.

Y en el centro de la sala, un pequeño horno de metal para quemar ya estaba encendido.

Ricardo estaba de pie delante con un expediente antiguo en la mano.

A un lado de la sala, un arcón de hierro empotrado en la pared estaba abierto.

Papeles estaban esparcidos por el suelo.

Una pequeña caja de plata rodaba por la losa.

—¡Ricardo! —gritó Alejandro.

El viejo se volvió.

Sus ojos ya no llevaban la máscara de calma.

Solo fanatismo frío.

—Bien —dijo—. Han venido justo a tiempo para verme limpiar esta familia.

Alzó un poco más el expediente de color azul pálido.

Padre Tomás inhaló con fuerza.

—Ese es el registro de bautismos de la familia.

Adrián se quedó helado.

—No.

Isabella vio cómo cambiaba la expresión de Alejandro en ese momento.

Más como algo mucho más antiguo.

Un hijo que creció bajo un nombre falso.

Un padre que acababa de descubrir que su propia sangre fue manipulada.

—Si quemas eso —dijo—, me aseguraré de que la gente te recuerde no como jefe de familia. Sino como un hombre pequeño que tuvo miedo al nombre de los niños.

Ricardo sonrió.

Una sonrisa de alguien que finalmente dejó de fingir estar cuerdo.

—Ya tenía miedo desde que naciste.

Luego lanzó el expediente hacia las llamas.