El sol apenas lamía los pináculos del Templo de Amón cuando Imhotep, Sumo Sacerdote y pilar religioso inquebrantable de Egipto, entró en su santuario más íntimo: la oficina privada que solo sus más leales guardaespaldas custodiaban. El aire que normalmente denso con el aroma a incienso y papiro ahora se sentía esta mañana extrañamente viciado, como si una sombra se hubiera posado sobre el lugar. Imhotep frunció el ceño, su mirada aguda escrutó cada detalle, cada pliegue de las cortinas pesadas.

—Señor —dijo la voz del jefe de sus guardaespaldas, un hombre fornido con cicatrices antiguas—, ha habido… un problema.

Imhotep se detuvo. No había necesidad de gritos ni dramatismo; su sola presencia ya era una amenaza autoritaria. —¿Problema? Explícate, antes de que tu cobardía me agote.

El guardaespaldas tragó saliva. —Los archivos… Los archivos sagrados, mi señor. En el compartimento oculto. Han… desaparecido. Vimos que habían movido algu