—No Scarlett, no mi niña, no puede ser —repitió una y otra vez, con su voz quebrada.

El médico forense de la manada llegó en minutos, su rostro era sombrío mientras inspeccionaba la escena. Se arrodilló junto a lo que quedaba de mí, con cuidado de no perturbar la escena del crimen.

—Basándome en el estado de descomposición, puedo afirmar que la víctima ha estado muerta durante varias semanas —declaró de manera clínica.

—Y estas quemaduras... —Examinó las porciones carbonizadas de mis restos—. No fueron causadas de una sola vez. El patrón sugiere exposición repetida a las llamas.

La expresión del jefe de los oficiales se oscureció. —La casa de fuego está diseñada para rociar fuego en intervalos.

—Eso sería consistente con lo que estoy viendo —confirmó el forense—. Esto no fue un accidente, ni un acto de violencia único; fue tortura prolongada.

El jefe de los oficiales se acercó, pero antes de que pudiera hablar, mi padre agarró su pierna.

—Esto no es real, ¿verdad? Eso no es mi hija, ¿c