La noche era como un trozo de terciopelo viejo empapado en tinta podrida, pesando con una opresión húmeda y fría sobre el espinazo de la ciudad. Las luces de neón se reflejaban en el suelo encharcado como auroras boreales deformes, similares a la sangre y el pus que brotan de una herida infectada de la metrópoli.

En la sombra de una esquina que parecía devorar la luz, un maleante vestido con una sucia camisa de flores se frotaba las manos con avidez, con una sonrisa falsa que mezclaba la adulac