Isabela manteve-se em silêncio, mas seu corpo suavizou.

— Fui o filho da velhice. A última esperança. O respiro final de um império. E por isso, fui amado. Não apenas amado... venerado por meu pai. Mas essa adoração teve um preço. — Zayn passou a mão pelos cabelos, cansado. — Meus irmãos cresceram sendo forjados à imagem dele: frios, astutos, líderes naturais. Malik era o escolhido. O herdeiro. Aos dezessete anos já era comandante. E então... eu nasci.

Isabela o observava, os olhos começando a brilhar com a sombra da empatia.

— Ele dizia que perdeu o olhar do pai quando eu nasci. E talvez tenha perdido mesmo. Malik me odiava desde antes que eu aprendesse a andar. Tentou me matar diversas vezes. Envenenamento, sabotagens... meu pai interveio tantas vezes que perdi a conta. A segurança do palácio passou a ser meu segundo berço.

Zayn apertou os olhos por um momento, a dor ainda pulsava como se fosse recente.

— Aos dezoito, Malik cometeu a maior de suas traições. Vendeu armamentos secreto